Полное собрание стихотворений - Анненский Иннокентий Федорович - Страница 29

29

К портрету Достоевского

В нем Совесть сделалась пророком и поэтом, И Карамазовы и бесы жили в нем,- Но что для нас теперь сияет мягким светом, То было для него мучительным огнем.

К портрету

Тоска глядеть, как сходит глянец с благ, И знать, что все ж вконец не опротивят, Но горе тем, кто слышит, как в словах Заигранные клавиши фальшивят..

Майская гроза

Среди полуденной истомы Покрылась ватой бирюза... Люблю сквозь первые симптомы Тебя угадывать, гроза... На пыльный путь ракиты гнутся, Стал ярче спешный звон подков, Нет-нет – и печи распахнутся Средь потемневших облаков. А вот и вихрь, и помутненье, И духота, и сизый пар... Минута – с неба наводненье; Еще минута – там пожар. И из угла моей кибитки В туманной сетке дождевой Я вижу только лоск накидки Да черный шлык над головой. Но вот уж тучи будто выше, Пробились жаркие лучи, И мягко прыгают по крыше Златые капли, как мячи. И тех уж нет... В огне лазури Закинут за спину один, Воспоминаньем майской бури Дымится черный виксатин. Когда бы бури пролетали И все так быстро и светло... Но не умчит к лазурной дали Грозой разбитое крыло.

Любовь к прошлому

Сыну

Ты любишь прошлое, и я его люблю, Но любим мы его по-разному с тобою, Сам бог отвел часы прибою и отбою, Цветам дал яркий миг и скучный век стеблю. Ты не придашь мечтой красы воспоминаньям — Их надо выстрадать, и дать им отойти, Чтоб жгли нас издали мучительным сознаньем Покатой легкости дальнейшего пути. Не торопись, побудь еще в обманах мая, Пока дрожащих ног покатость, увлекая, К скамейке пошлого на отдых не сманит — Наш юных не берет заржавленный магнит...

Что счастье?

Что счастье? Чад безумной речи? Одна минута на пути, Где с поцелуем жадной встречи Слилось неслышное прости? Или оно в дожде осеннем? В возврате дня? В смыканьи вежд? В благах, которых мы не ценим За неприглядность их одежд? Ты говоришь... Вот счастья бьется К цветку прильнувшее крыло, Но миг – и ввысь оно взовьется, Невозвратимо и светло. А сердцу, может быть, милей Высокомерие сознанья, Милее мука, если в ней Есть тонкий яд воспоминанья.

«Нет, мне не жаль цветка, когда его сорвали...»

Нет, мне не жаль цветка, когда его сорвали, Чтоб он завял в моем сверкающем бокале. Сыпучей черноты меж розовых червей, Откуда вырван он,– что может быть мертвей? И нежных глаз моих миражною мечтою, Неужто я пятна багрового не стою, Пятна, горящего в пустыне голубой, Чтоб каждый чувствовал себя одним собой? Увы, и та мечта, которая соткала Томление цветка с сверканием бокала, Погибнет вместе с ним, припав к его стеблю, Уж я забыл ее,– другую я люблю... Кому-то новое готовлю я страданье, Когда не все мечты лишь скука выжиданья.

Сирень на камне

Клубятся тучи сизоцветно. Мой путь далек, мой путь уныл. А даль так мутно-безответна Из края серого могил. Вот кем-то врезан крест замшенный В плите надгробной, и, как тень, Сквозь камень, Лазарь воскрешенный, Пробилась чахлая сирень. Листы пожелкли обгорели... То гнет ли неба, камня ль гнет,- Но говорят, что и в апреле Сирень могилы не цветет. Да и зачем? Цветы так зыбки, Так нежны в холоде плиты, И лег бы тенью свет улыбки На изможденные черты. А в стражах бледного Эреба Окаменело столько мук... Роса, и та для них недуг, И смерть их – голубое небо. Уж вечер близко. И пути Передо мной еще так много, Но просто силы нет сойти С завороженного порога. И жизни ль дерзостный побег, Плита ль пробитая жалка мне,- Дрожат листы кустов-калек, Темнее крест на старом камне.

Петербург

Желтый пар петербургской зимы, Желтый снег, облипающий плиты... Я не знаю, где вы и где мы, Только знаю, что крепко мы слиты. Сочинил ли нас царский указ? Потопить ли нас шведы забыли? Вместо сказки в прошедшем у нас Только камни да страшные были. Только камни нам дал чародей, Да Неву буро-желтого цвета, Да пустыни немых площадей, Где казнили людей до рассвета. А что было у нас на земле, Чем вознесся орел наш двуглавый, В темных лаврах гигант на скале,- Завтра станет ребячьей забавой. Уж на что был он грозен и смел, Да скакун его бешеный выдал, Царь змеи раздавить не сумел, И прижатая стала наш идол. Ни кремлей, ни чудее, ни святынь, Ни миражей, ни слез, ни улыбки... Только камни из мерзлых пустынь Да сознанье проклятой ошибки. Даже в мае, когда разлиты Белой ночи над волнами тени, Там не чары весенней мечты, Там отрава бесплодных хотений.