Стихотворения разных лет - - Страница 20

20

1960

III

* * *

На черной трубе погорелого домаОрел отдыхает в безлюдной степи.Так вот что мне с детства так горько знакомо:Видение цезарианского Рима —Горбатый орел, и ни дома, ни дыма…А ты, мое сердце, и это стерпи.1958

Предупреждение

Еще в скорлупе мы висим на хвощахМы — ранняя проба природы,У нас еще кровь не красна, и в хрящахШумят силурийские воды,Еще мы в пещере костра не зажглиИ мамонтов не рисовали,Ни белого неба, ни черной землиБогами еще не назвали.А мы уже в горле у мира стоимИ бомбою мстим водороднойЕще не рожденным потомкам своимЗа собственный грех первородный.Ну что ж, златоверхие башни смахнем,Развеем число ГалилеяИ Моцарта флейту продуем огнем,От первого тлена хмелея.Нам снится немая, как камень, земляИ небо, нагое без птицы,И море без рыбы и без корабля,Сухие, пустые глазницы.1960

Книга травы

О нет, я не город с кремлем над рекой,Я разве что герб городской.Не герб городской, а звезда над щиткомНа этом гербе городском.Не гостья небесная в черни воды,Я разве что имя звезды.Не голос, не платье на том берегу,Я только светиться могу.Не луч световой у тебя за спиной,Я — дом, разоренный войной.Не дом на высоком валу крепостном,Я — память о доме твоем.Не друг твой, судьбою ниспосланный друг,Я — выстрела дальнего звук.В приморскую степь я тебя уведу,На влажную землю паду,И стану я книгой младенческих трав,К родимому лону припав.1945

Могила поэта

Памяти Н.А.Заболоцкого

1За мертвым сиротливо и пугливоДуша тянулась из последних сил,Но мне была бессмертьем перспективаВ минувшем исчезающих могил.Листва, трава — все было слишком живо,Как будто лупу кто-то положилНа этот мир смущенного порыва,На эту сеть пульсирующих жил.Вернулся я домой, и вымыл руки,И лег, закрыв глаза. И в смутном звуке,Проникшем в комнату из-за окна,И в сумерках, нависших, как в предгрозье,Без всякого бессмертья, в грубой прозеИ наготе стояла смерть одна.2Венков еловых птичьи лапкиВ снегу остались от живых.Твоя могила в белой шапке,Как царь, проходит мимо них,Туда, к распахнутым воротам,Где ты не прах, не человек,И в облаках за поворотомВосходит снежный твой ковчег.Не человек, а череп века,Его чело, язык и медь.Заката огненное векоНе может в небе догореть.1959

Ласточки

Летайте, ласточки, но в клювы не беритеНи пилки, ни сверла, не делайте открытий,Не подражайте нам; довольно и того,Что вы по-варварски свободно говорите,Что зоркие зрачки в почетной вашей свитеИ первой зелени святое торжество.Я в Грузии бывал, входил и я когда-тоПо щебню и траве в пустынный храм Баграта —В кувшин расколотый, и над жерлом егоВисела ваша сеть. И Симон Чиковани(А я любил его, и был он мне как брат)Сказал, что на земле пред вами виноват —Забыл стихи сложить о легком вашем стане,Что в детстве здесь играл, что, может быть, БагратИ сам с ума сходил от ваших восклицаний.Я вместо Симона хвалу вам воздаю.Не подражайте нам, но только в том краю,Где Симон спит в земле, вы спойте, как в дурмане,На языке своем одну строку мою.1967