Настоящий полковник - Ильин Андрей - Страница 27

Просто так он сдаваться не станет. Сдавать куски — да! Но сдаваться — нет!

Он еще повоюет!

На все сто повоюет, потому что терять ему теперь нечего.

— Домой! — приказал Боровицкий. «Мерседес» сорвался с места. Сзади пристроился джип охраны. Бойцов уволенного полковника Зубанова.

— Быстрее! Я сказал — быстрее!

Игнорируя запрещающие знаки и обалдевшие взгляды растерявшихся гаишников, машины набирали ход.

Боровицкий раскрыл мобильный телефон и набрал номер. Длинный номер. Междугородный номер.

Гудки.

Гудки.

Гудки…

— Слушаю вас.

— Соедините меня с Петром Ивановичем.

— Кто его спрашивает?

— Передайте — Боровицкий.

— Минуточку… Соединяю.

— Здравствуйте, Петр Иванович!

— Что у тебя стряслось?

— У меня некоторые сложности. Так сказать, на местах.

— С кем?

— С администрацией. Меня по неизвестной причине выводят из состава общественных комиссий. И вообще…

— Что ты хочешь?

— Провентилировать, почему это стало возможным. Если бы вы позвонили главе, было бы проще…

— Ладно, позвоню.

— Если возможно, сейчас.

— Ладно, сейчас.

— Огромное вам спасибо… Буду обязан…

И все такое прочее. Подкрепленное опять-таки не спасибо. Которого будет мало.

Но это ничего. Главное, что согласился! Что перезвонит.

Раз согласился, значит, ничего о заговоре не знает. Значит, заговор — местная инициатива.

И тогда есть шанс…

Если его не упустить. Если сразу после того, как Большой Бугор перезвонит местному Бугру, отчего тот насторожится, успеть…

Иван Степанович Боровицкий напряженно размышлял о том, что следует предпринять немедленно, что завтра, что послезавтра. Прикидывал, на кого опереться. Подсчитывал наличие свободных средств, которые можно было использовать…

Негромко зазуммерил звонок. Но, погруженный в свои мысли, Боровицкий его не услышал.

— У вас мобильный, — сказал водитель.

— Что?

— Мобильный звонит.

— А-а. Слушаю.

В уши зазвучал напряженный голос главы администрации.

Значит, не зря! Значит, сработало! Мгновенно сработало!

— Вы еще не начали сдавать дела?

— Нет. Когда бы я мог…

— Тогда не спешите. До встречи со мной не спешите. Я бы хотел обсудить с вами ряд вопросов.

— Когда?

— Лучше теперь. Когда вы сможете быть?

— Через десять минут.

— Хорошо. Через десять! Буду ждать…

— Стой! — приказал Боровицкий. — Поворачивай обратно.

— Куда?

— Туда, откуда приехали! В администрацию. Давай быстрей!

Машина перестроилась в левый ряд и, развернувшись на первом же светофоре, помчалась обратно.

— Приехали.

— Машину не глуши! — распорядился Боровицкий.

— Можно заправиться? А то у меня горючка на нуле.

— Нельзя! Сиди здесь и жди меня!

— А как же?..

— Слей у кого-нибудь! Ты мне сегодня нужен. Каждую минуту нужен! Понял?!

— Да… Понял.

— Все, я пошел!

Боровицкий распахнул дверь, встал, но тут же сел обратно на место.

— Что-то еще? — услужливо переспросил водитель. Хозяин молчал. Но как-то неестественно молчал.

— Вы… — хотел что-то спросить водитель и осекся, заметив сползающие по стеклу полуоткрытой дверцы брызги красного.

— Вы…

В голове Хозяина, чуть выше правого виска, круглилась аккуратная дырка. За ним на обивке сиденья густо чернела кровь с серыми вкраплениями мозговых тканей и острыми щепками кости.

Водитель, белея и лихорадочно и долго царапая ручку, не отрывая глаз от лица мертвого Хозяина, пытался открыть дверь. Но у него ничего не получалось.

От джипа, почуяв неладное, бежали бойцы охраны.

Охрана не слышала выстрела, но обратила внимание на неестественно осевшего обратно в машину Хозяина. Большая часть бойцов, веером разбежавшись в стороны и на ходу осматриваясь, залегла за случайные препятствия в ожидании возможного боя.

Трое допрыгнули до «Мерседеса» и с ходу нырнули внутрь салона. Двое с двух сторон на заднее сиденье, один — на переднее, выбросив бесчувственное тело впавшего в прострацию водителя.

— Ходу!

«Мерседес» сорвался с места. За ним, прилипая к заднему бамперу, — джип, в распахнутые дверцы которого успели запрыгнуть несколько бойцов.

— Ну что, что с ним? — не отрывая глаз от дороги, крикнул новый водитель «Мерседеса». — Что?

— Готов! Пулей в голову!

— Ранен?

— Как же! Все мозги на сиденье, — показал один из бойцов измазанную кровью и мозгами ладонь.

— Черт!

— Давай в больницу!

— Зачем, если он…

— Затем, чтобы формальности соблюсти. Давай… «Мерседес» путался в улицах и переулках. Мертвый хозяин полусидел на заднем сиденье, между зажавших его своими телами бойцов. На каждом повороте его голова безвольно моталась из стороны в сторону.

Владелец центра города, военного аэродрома, десятков магазинов и многих тысяч оборачиваемых им долларов проиграл свою игру вчистую. Потому что умер.

Глава 25

— Сотый вызывает Десятого, — громко сказала радиостанция. — Как слышите меня?

— Слышу тебя, Сотый. Погоди маленько…

Один из оперативников выскочил из машины и побежал к кафе, где перекусывал командир группы захвата.

— Сотка вызывает, — сказал он, наклонившись к самому его уху.

— Что ему надо?

— Не сказал.

Командир с видимым сожалением отставил стакан с недопитым компотом, завернул в салфетку недоеденную сосиску и пошел к машине.

— Десятый слушает. Что у тебя, Сотка?

— Мне кажется, я вижу объект.

— Кажется или видишь?

— Я не могу как следует рассмотреть, но мне кажется…

— Крестись, когда кажется! Куда он направляется?

— В вашу сторону.

— Ладно, понял. Отбой.

— Идет сюда? — переспросили оперативники.

— Может, идет, может, нет. Он сам не знает. Надо смотреть. Да перестань ты наконец жрать свой беляш!

Вздрогнувший от неожиданности оперативник с беляшом закашлялся.

— Десятый вызывает Двадцатого. Двадцатый, ты слышишь меня? Ответь, Двадцатый! — несколько раз сказал в микрофон радиостанции командир. — Уснули они там, что ли? Ну-ка, погуди им.

Водитель нажал на клаксон. Раз. Два. И даже приблизил лицо к ветровому стеклу, чтобы его было лучше видно из впереди стоящей машины.

— Еще раз! Нажал еще раз.

— Двадцатый слушает!

— Вы что там, поумирали все?

— Да нет, просто случайно…

— Объект на подходах. Приготовиться.

А чего готовиться, когда все и так давно и на все готовы.

Мимо машин проходили прохожие, но не те, совсем другие, не похожие на объект прохожие.

Минута.

Вторая.

Третья…

— Вижу! — тихо сказал один из оперативников.

— Где?

— Вон он.

— Да где?

— За женщиной с сумкой.

— Уверен?

— По крайней мере, похож.

— Ну-ка, дайте сюда фотографию. Командиру передали фотографию.

— Действительно, похож.

— Да он! Он! Собственной персоной.

— Ладно, похож — не похож, там разберемся. Всем готовность. Начало — по моей команде.

Милиционеры натянули на лица шерстяные шапочки с прорезями для глаз и вытащили пистолеты.

— Да выбрось ты свой беляш! Похожий на фотографию прохожий прошел мимо машины. И оглянулся на машину.

— Чует он, что ли?

— Кончай болтать!

— А ну, разом!

Дверцы двух стоящих рядом машин распахнулись, на тротуар вывалились полдюжины человек в бронежилетах и натянутых по самые подбородки шапочках. Одновременно бросились к прохожему с пакетом. Резкими ударами ногами в бок и спину уронили его на асфальт.

— Лежать! Руки!

Еще один удар, каблуком по спине!

— Руки! Я сказал! Руки!!

Вывернули, заломили за спину руки. Защелкнули на них наручники. Тело подхватили и потащили к машине.

Прохожие останавливались, недоуменно наблюдали за происходящим.

— Ну чего встали? Чего вылупились?! — заорали люди в масках. — Шагайте куда шли! Пока мы… Ну, быстро! Я сказал!