За далью — даль - Твардовский Александр Трифонович - Страница 11

11

Тот свет по ней идёт всё шире,Как день сменяя ночи тьму,И что! Какие силы в миреПотщатся путь закрыть ему!Он и в столетьях не померкнет,Тот вещий отблеск наших дней.Он — жизнь.А жизнь сильнее смерти:Ей больше нужно от людей.И перемен бесповоротныхНеукротим победный ход.В нём власть и воля душ несчастных.В нём страсть, что в даль меня завёт.Я до конца в походе с нею,И мне все тяготы легки.Я всех врагов её сильнее:Мои враги —Её враги.Да, я причастен гордой силеИ в этом мире — богатырьС тобой, Москва,С тобой, Россия,С тобою, звёздная Сибирь!Со всем — без края, без предела,С чем людям жить и счастью быть.Люблю!И что со мной не делай,А мне уже не разлюбить.И той любви надёжной меройМне мерить жизнь и смерть до днаИ нет на свете больше веры,Что сердцу может быть дана.

С самим собой

Избыток лет бесповоротныхНе лечит слабостей иных:Я все, как в юности, охотникДа разговоров молодых.Я все, как в дни мои былые,Хоть до утра часов с восьмиРешать вопросы мировыеЛюбитель, хлебом не корми.Мне дорог дружбы неподдельнойДушевный лад и обиход,Где слово шутки безыдейнойТотчас тебе не ставят в счет;Где о грядущих днях Сибири,Пути гвардейского полка,Целинных землях и Шекспире,Вреде вина и табакаИ обо всем на белом светеБеспротокольный склад речей, —Ты лишь у смеха на приметеНа случай глупости твоей…Так вот, как высказано выше,С годами важен я не стал,Еще не весть, должно быть, вышелЖивучей юности запал.Нет, я живу, спешу тревожно —Не тем ли доля хороша —Заполнить мой дневник дорожныйВсем, чем полна еще душа;Что бьется, просится наружу, —И будь такой ли он, сякой, —Читатель — друг, я не нарушуУсловий дружбы дорогой.Согласно принятому плану,Вернусь назад, рванусь вперёд.Но я, по совести, не стануЗа зря вводить тебя в расход.Я не позволю на мякинуТебя заманивать хитроИ не скажу, что сердце выну:Ему на месте быть добро.С меня довольно было б чудаИ велика была бы честьТо слово вынуть из-под спуда,Что нужно всем, как пить и есть.У бога дней не так уж много,Но стану ль попусту скорбеть,Когда не вся ещё дорогаИ есть, что видеть, есть, что петь.Нет, жизнь меня не обделила,Добром своим не обошла.Всего с лихвой дано мне былоВ дорогу — света и тепла.И сказок в трепетную память,И песен матери родной,И старых праздников с попами,И новых с музыкой иной.И в захолустье, потрясённомВсемирным чудом наших дней, —Старинных зим с певучим стономДаёких — за лесом — саней.И весен в южном развороте,Морей и речек во дворе,Икры лягушечьей в болоте,Смолы у сосен на коре.И летних гроз, грибов и ягод,Росистых троп в траве глухой,Пастушьих радостей и тягот,И слёз над книгой дорогой.И ранней горячи и боли,И детской мстительной мечты,И дней, не высиженных в школе,И босоты, и наготы.Всего — и скудости унылойВ потёмках отчего угла…Нет, жизнь меня не обделила,Добром своим не обошла.Ни щедрой выдачей здоровьяИ сил, что были про запас.Ни первой дружбой и любовьюЧто во второй не встретишь раз.Ни лавы замыслом зелёным,Отравой сладкой слов и строк;Ни кружкой с дымным самогономВ кругу певцов и мудрецов —Тихонь и споршиков до страсти,Чей толк не прости речь остраНасчёт былой и новой власти,Насчёт добраИ не добра…Чтоб жил и был всегда с народом,Чтоб ведал всё, что станет с ним,Не обошла тридцатым годом.И сорок первым.И иным…И только в сердце поместила,Что диву даться до поры,Какие жёсткие под силуЕму ознобы и жары.