Гибельный день - Маккинти Эдриан - Страница 57

— Простите, пожалуйста, это дорога к Ноку?

Собака отправляла естественные надобности, и пожилая женщина пыталась поймать кал в пластиковый пакет, зажатый в руке. Видно, из-за больной спины она не могла нагнуться ниже, да и собака не слишком-то радовалась возне сзади: ей не дают сделать свои дела. Человек, не особенно торопящийся, мог бы счесть зрелище довольно любопытным.

Женщина распрямилась:

— А куда вы направляетесь?

— Где-то рядом с Ноком расположено поместье Оранжевой ложи. Мне нужно туда успеть к собранию.

— Уверяю вас, здесь нет никакого поместья! — ответила женщина.

— Но это дорога к Ноку?

— Да, вы едете правильно, — ответила старушка и медленно, слишком медленно, отошла с дороги.

Я с трудом подавил желание сбить ее, нажав на газ. Она приветливо помахала мне рукой, и я устремился в сторону горы.

Через несколько поворотов стало ясно, что это именно та самая дорога. Участки ухоженного леса приближались к фермам, сменяясь густыми зарослями молодых елей, в которых вы можете скрываться месяцами и никто не сможет вас найти. Я надеялся, что таинственное поместье не пряталось в глубине одной из чащоб.

Я по-прежнему ехал в гору, и теперь огромный военный памятник из гранита, стоящий на вершине, уже невозможно было не заметить. Я припарковал машину и побежал к памятнику. Со смотровой площадки был виден весь Белфастский залив и его окрестности. Над холмами на западе еще можно было наблюдать отблески величественного заката, а на востоке небо было черным, и в городках, окружающих залив, уже зажглись уличные фонари.

Я внимательно оглядел окрестности. Ни одного разрушенного здания, ни одной припаркованной машины, никаких тайных укрытий, никаких арок, никаких поместий. Ничего.

Моран все-таки был прав. Я провалю это дело.

Мне нужно было взять Динджера с собой. Придумать какую-нибудь байку и украсть ребенка. Боже… Он мог бы показать мне место, куда его возил брат.

Все псу под хвост.

Идиот! Придурок!

Самобичеванию я предавался недолго, взял себя в руки.

Так, успокойся, остынь. А что, если я вернусь обратно и привезу парня с собой? За сотню фунтов мамаша с удовольствием продаст его мне с потрохами.

Я поглядел на часы. Почти десять. Времени, чтобы съездить в Бангор и вернуться до полуночи, уже не осталось.

Проклятье!

Вдобавок ко всему, плато погружалось в холодный морской туман, который заполнял округу мутной влажностью. Низкая трава, вереск, болото — всё скрылось под мокрым плащом-невидимкой.

Полный тупик. При свете последних отблесков вечерней зари я отчаянно пытался углядеть здание, но вокруг не было ничего, даже отдаленно напоминающего поместье. Разумеется, кое-где стояли маленькие разрушенные фермы, оставленные в запустении со времен Великого голода, от них остались только четыре серых стены. Вся побелка давным-давно облезла, соломенные крыши провалились. Восстанавливать их было себе дороже, и фермеры использовали их как загоны для овец.

Подобраться так близко — и такая неудача!

Я выругался, достал пачку сигарет. Передумал и выкинул в темноту.

Что же делать? Рыскать вокруг смысла не было. Нужно ехать. Кто-то должен знать о старом поместье поблизости. Порасспрашивать местных. Хоть один да заметил странное оживление в этой почти безлюдной местности.

Я побежал к «тойоте» и спустился на главную дорогу.

Но и это был всего лишь сельский проселок без малейших признаков жизни. Ни домов, ни автомобилей, даже трактора ни одного не видно, только корова, мучимая бессонницей, бродит вдоль ограды и что-то жует.

Туман стал гуще — наступила ночь.

Опасаясь попасть в аварию, я снизил скорость до пяти миль в час.

Исчезли даже фермы.

Я миновал каменный мост через реку и оказался в угрюмом царстве сырости, где вообще не было ни малейших признаков жизни. Я ехал и ехал в надежде встретить хоть кого-нибудь или увидеть хоть что-нибудь.

Ударил по тормозам.

Все пошло наперекосяк. Я тащился в чужой машине куда глаза глядят. Нужен план. Нужна помощь. Пошарил в куртке в поисках телефона и набрал номер. Сигнала не было, и, только когда я выбрался из машины и вскарабкался на крышу, наконец-то смог дозвониться.

— Здравствуйте, — раздался женский голос.

— Здравствуйте, послушайте, я еду на машине и заблудился. Мне нужен номер «Помощи автомобилистам», — выпалил я.

— Вы ехали и заблудились? Может быть, вам нужно обратиться в «АА»? — спросила оператор.

— Черт побери! Вы думаете. Это решение всех проблем? «Анонимные алкоголики»? Я же сказал, что заблудился, а не спился!

— «Автомобильная ассоциация». — В голосе оператора звучала вселенская усталость.

— Ах да! «АА», просто замечательно, разумеется… Давайте номер… — извиняющимся голосом ответил я.

Она продиктовала номер, и я набрал его:

— Послушайте, я не знаю, сможете ли вы мне помочь, но дело, в общем, такое: я окончательно заблудился. Сейчас я где-то в холмах недалеко от Белфаста. Еду от горы Нок, ищу какой-нибудь паб, отель или полицейский участок, хоть кого-нибудь, кто мог бы подсказать мне дорогу. Наверняка же у вас есть подробная карта Ирландии, где отмечены все пабы, автозаправки и тому подобное? Есть ли хоть что-нибудь поблизости?

У парня был легкий керрийский акцент.

— Можете ли вы сказать, на какой дороге находитесь? А я посмотрю по компьютерной карте.

— Честно сказать, я не знаю, что это за дорога. Узкий проселок какой-то.

— Это дорога «Б»? — уточнил парень.

— Хм… вполне возможно.

— Так, кажется, я понял, где вы находитесь. Вы говорите, что несколько минут назад были на смотровой площадке в Ноке?

— Совершенно верно.

— Тогда, вероятно, вы на дороге Б-90.

— Я рад, конечно… Но что мне делать дальше? Мне нужно попасть на автозаправку или в бар, в общем, куда-нибудь…

— Слушайте внимательно. Если вы действительно на Б-90, то вам нужно ехать на север и свернуть влево на самом первом перекрестке, который увидите. Это будет примерно через четверть мили…

— Большое спасибо за помощь, но в темноте я плохо различаю север и юг…

— Тогда продолжайте ехать в прежнем направлении. Если вы не доедете до перекрестка, скажем, через десять минут, поворачивайте и двигайтесь в обратном направлении. Свернув налево, вы доберетесь до заведения «Вид на четыре королевства», там паб и ресторан.

Я поблагодарил оператора, узнал, как его зовут — на случай, если придется снова позвонить, — и отключил телефон. Сполз с крыши и влез в машину.

Включил противотуманки и поехал по все больше сужающейся дороге дальше. Машина петляла между зарослями ежевики, почти касаясь их. Я уже был готов отказаться от этого сизифова труда, развернуться и поехать обратно, когда увидел перекресток. Свернул налево и почти сразу же оказался около большого дома, похожего на здание почты. Белые стены, соломенная крыша, корзины с цветами под крышей, витражи в окнах первого этажа. Небольшая вывеска, нарисованная вручную, гласила, что это и есть «Вид на четыре королевства». Слава тебе, Господи! Я вырулил на подъездную дорожку и припарковался.

Вокруг ресторана шла тропинка, заканчивающаяся у скалы, нависавшей над палисадником, который был огорожен опрятной изгородью из боярышника. В середине палисадника высилась мусорная куча.

— Мило… — пробормотал я и вошел внутрь.

Очутился в большом зале с деревянными панелями и низким потолком. Из маленькой кухни несло старыми носками и крысиным ядом.

Сквозь табачный дым я увидел, что попал в очередной зловещий паб, наполненный недружелюбными местными, пристально разглядывающими меня из темных углов. В зале сидели немногочисленные фермеры — все в твидовых куртках и матерчатых кепках, — погруженные в свои собственные угрюмые размышления. Это был самый что ни на есть классический ирландский сельский паб — подозрительный, суеверный, неразговорчивый, мрачный. В рекламных объявлениях для туристов, описывающих Ирландию, вы не найдете подобных заведений, но такие пабы так же обычны, как и веселые и шумные пабы с танцами, которые рекламируют по телевизору.