Том 1. Стихотворения - Толстой Алексей Константинович - Страница 103

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Denn diese Nacht, im Schlafe, Sprachst viel von schönen Fraun; Ich hört's und dachte bei mir: Es war' ihm zu helfen, traun!»

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Dem Heiligen graut es ein wenig, Jedoch er wanket nicht, Er legt drei Finger zusammen, Bekreuzet den kleinen Wicht.

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Der purzelt sofort in den Becken Und ruft mit jammerndem Ton: «Zu Hülfe mir! Ich ertrinke! Zu Hülfe, oh Mönch Anton!»

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Der Heil'gt — pricht aber: «Herre! Bist wohl ein Kuppler gar? Wart, daß ich dir versperre Den Ausgang auf immerdar!»

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Er spricht's und bekreuzet und segnet Den Becken die Läng' und die Que: Der kleine Gott sei bei-uns Drin keuchet und pustet sehr,

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Und winselt: «Ich tu' es nie wieder! Nur diesmal gib mir Pardon! Will dir in allem gehorchen, Du heiliger Mönch Anton!

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Bis heute war ich katholisch, Doch geh' ich, bei meiner Treu! Zur griechischen 'Kirche über So du mich lassest frei!»

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Da lacht der Heil'ge: «Wir wissen, Der Teufel bekehrt sich gar bald, Doch wollen wir deinem Gewissen Antuen keine Gewalt!

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Du magst katholisch bleiben, Sollst aber sofort indeß Auf deinem Rücken mich tragen Nach Kiew, zur frühen Mess'!

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Da will ich beten und hören Die heiligen Litanein, Um Mittag aber schon wieder Zurücke nach Hause sein!

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Nun sattle dich selbst und zäume, Und mach dich zum stattlichen Tier, Daß ich den Dienst nicht versäume Zu Mittag im Kloster hier!»

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Da wird aus dem kleinen Teufel Auf einmal ein schwarzer Bock, Der Heil'ge darauf sich setzet, Schürzt auf seinen langen Rock,

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Und fort nun fliegen beide; Dem heiligen Mönch Anton Vergehet beinahe der Atem, So eilig geht es davon.

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Sie fahren im Flug über Wälder, Und Wiesen, und Feld, und Morast, Und Bäche, und Flüsse, und Seen, Und Dörfer, und Städte in Hast.

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Wie eine Windsbraut gehet Der Ritt auf luftiger Bahn, Des Heiligen Mantel wehet Wie eine schwarze Fahn'!

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Und wie über Kursk sie fliegen, Fürst Wsewolod jagt derweil, Und sieht den Bock in den Lüften, Und schießt nach ihm einen Pfeil.

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Der Pfeil fährt dem Bock durch die Lenden. Der blocket, schlägt aus, und gellt, Der Mönch mit beiden Händen Sich fest an den Hörnern hält.

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Bald sehen sie Kiew vom Weiten, Den schönen Sophia-Dom; Die heiligen Glocken läuten, Es glänzet der Dnieperstrom;

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Da sind sie in kurzer Weile Am Eingang der Kirche schon; Es steiget vom Bocke herunter Der heilige Mönch Anton.

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«Ich geh' nun zur frühen Messen lit allen den Pilgern fromm, Du kannst hier grasen indessen, Bis ich zurücke komm!»

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Und wie er die Messe gehöret, Tritt er aus der Kirchentür, Es springt ihm freudig entgegen Das arme höllische Tier.

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Es hatt' ihm geschienen so lange Das Warten in Not und Pein, Es war ihm so weh und so bange, Zu hören die Litanein;

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Und konnte auch gar nicht grasen, Und still nicht stehen, traun! Es brannt' ihm der heilige Rasen Wie Glut die trippelnden Klau'n,

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Nun schwinget sich ihm auf den Rücken Aufs neue der heilige Mann, Und beide entschwinden den Blicken Im sausenden Orkan.

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Und wiederum über die Wälder, Und Stadt', und Wies', und Morast, Wie eine Windsbraut sie fliegen Gen Novgorod in Hast.

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Sie hören die Adler kreischen, Sie hören heulen die Wolf; Und wie ans Kloster sie kommen, Da schlägt es eben zwölf.

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Aufs neue herunter steiget Vom Bocke der heilige Anton, Der Bock aber sagt: «Nun, Heiliger! Was willst du mir geben zum Lohn?

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Ich hatte bei der Promnade Mit dir meine liebe Not!» Und rollet dabei zwei Augen, Wie glühende Kohlen rot.