Избранное - Асадов Эдуард Аркадьевич - Страница 16

16

ЛУННЫЙ ВЕЧЕР

Закат хрустально-алый мостНад речкой воздвигает,И вверх в сопровожденье звёздЛуна, поднявшись в полный рост,Торжественно шагает.Ей все принадлежат сердцаИ замки на планете,А у тебя же ни дворца,И, кроме одного певца,Нет никого на свете.Но это, право, не беда,Взвей гордость, словно стяг.Один, он тоже иногдаУж не такой пустяк!Готов я верить и любить,О бедах не трубя.Одно не знаю: как мне быть?Какую песню сочинить,Достойную тебя?Твои слова, улыбки, взглядЯ в сердце собирал,И, встреться мы лет сто назад,Я так бы написал:Всегда поэзии полна,То холодна, то страстна,Ты — как полночная лунаТаинственно-прекрасна!А впрочем, и средь наших днейГорит живая сила:И горделиво-светлой ейТы, с строгой скромностью своей,Навряд ли б уступила.Ведь гордо-чистая лунаСредь всех других планетОдной лишь стороной видна,Другой как словно нет.А та, другая, для кого,Где все темно и строго?Для неба или для того,Кто всех дороже. Для него —Сверхдруга или Бога!Луна одна и ты — одна.И знаю я: твой взгляд,Твоя дневная сторонаИ звёздно-тайная странаЛишь мне принадлежат!И так как в верности своейТы, как луна, тверда,Живи ж средь песен и людейИ ныне, и всегда!А если вечность обойдётКапризно стороноюИ бабка старая придётС железною клюкою,Ну что ж, не нам белеть, как снег!Мир вечен — как замечено,Как горы, как движенье рек.В моих стихах тебе навекБессмертье обеспечено!1992 г.

ЛЕДЯНАЯ БАЛЛАДА

Льды все туже сжимает круг,Весь экипаж по тревоге собран.Словно от чьих-то гигантских рук,Трещат парохода седые ребра.Воет пурга среди колких льдов,Злая насмешка слышится в голосе:— Ну что, капитан Георгий Седов,Кончил отныне мечтать о полюсе?Зря она, старая, глотку рвёт,Неужто и вправду ей непонятно,Что раньше растает полярный лёд,Чем лейтенант повернёт обратно!Команда — к Таймыру, назад, гуськом!А он оставит лишь компас, карты,Двух добровольцев, верёвку, нартыИ к полюсу дальше пойдёт пешком!Фрам — капитанский косматый пёс,Идти с командой назад не согласен.Где быть ему? Это смешной вопрос!Он даже с презреньем наморщил нос,Ему-то вопрос абсолютно ясен!Встал впереди на привычном местеИ на хозяина так взглянул,Что тот лишь с улыбкой рукой махнул:— Ладно, чего уж… Вместе так вместе!Одежда твердеет, как жесть под ветром,А мгла не шутит, а холод жжёт,И надо не девять взять километров,Не девяносто, а — девятьсот!Но если на трудной стоишь дорогеИ светит мечта тебе, как звезда,То ты ни трусости, ни тревогиНе выберешь в спутники никогда!Вперёд, вперёд, по торосистым льдам!От стужи хрипит глуховатый голос.Седов ещё шутит: — Ну что, брат Фрам,Отыщешь по нюху Северный полюс?Чёрную шерсть опушил мороз,Но Фрам ничего — моряк не скулящий.И пусть он всего лишь навсего пёс —Он путешественник настоящий!Снова медведем ревёт пурга,Пища — худое подобье рыбы.Седов бы любого сломил врага:И холод, и голод. Но вот цинга…И ноги, распухшие, точно глыбы…Матрос расстроенно-озабочен,Сказал: — Не стряслось бы какой беды.Путь ещё дальний, а вы не очень…А полюс… Да бог с ним! Ведь там, между прочим,Все то же: ни крыши и ни еды…Добрый, но, право, смешной народ!Неужто и вправду им непонятно,Что раньше растает полярный лёд,Чем капитан повернёт обратно!И, лёжа на нартах, он все в метель,Сверяясь с картой, смотрел упрямо,Смотрел и щурился, как в прицел,Как будто бы видел во мраке цель,Там, впереди, меж ушами Фрама.Солнце все ниже… Мигнуло — и прочь…Пожалуй, шансов уже никаких.Над головой — полярная ночь,И в сутки — по рыбине на двоих…Полюс по-прежнему впереди.Седов приподнялся над изголовьем:— Кажется, баста! Конец пути…Эх, я бы добрался, сумел дойти,Когда б на недельку ещё здоровья…Месяц жёлтым горел огнём,Будто маяк во мгле океана.Боцман лоб осенил крестом:— Ну вот и нет у нас капитана!Последний и вечный его покой:Холм изо льда под салют прощальный,При свете месяца как хрустальный,Зеленоватый и голубой…Молча в обратный путь собрались.Горько, да надо спешить, однако.Боцман, льдинку смахнув с ресниц,Сказал чуть слышно: — Пошли, собака!Их дома дела и семейства ждут,У Фрама же нет ничего дороже,Чем друг, что навеки остался тут,И люди напрасно его зовут:Фрам уйти от него не может!Снова кричат ему, странный народ,Неужто и вправду им непонятно,Что раньше растает полярный лёд,Чем Фрам хоть на шаг повернёт обратно!Взобрался на холм, заскользив отчаянно,Улёгся и замер там недвижим,Как будто бы телом хотел своимЕщё отогреть своего хозяина.Шаги умолкли, и лишь морозДа ветер, в смятенье притихший рядом,Видели, как костенеющий пёсСвою последнюю службу нёс,Уставясь в сумрак стеклянным взглядом.Льдина кружится, кружат года,Кружатся звезды над облаками…И внукам бессоннейшими ночами,Быть может, увидится иногда,Как медленно к солнцу плывут из мракаГерой, чьё имя хранит народ,И Фрам — замечательная собака,Как чёрный памятник вросшая в лёд!1969 г.