Избранное - Асадов Эдуард Аркадьевич - Страница 8

8

ИВАНАМ НЕ ПОМНЯЩИМ РОДСТВА

Не могу никак уместить в голове,Понимаю и всё-таки не понимаю:Чтоб в сране моей, в нашей столице, в МосквеИздевались над праздником Первое мая!Дозволяется праздновать всё почём зряВплоть до сборищ нудистов и проституции,Праздник батьки Махно, день рожденья царя,Но ни слова о празднике ОктябряИ ни звука отныне о революции!Если ж что-то и можно порой сказать,То никак не иначе, чем злое-злое,Оболванить без жалости всё былоеИ как можно глумливее оплевать.И хотелось бы всем нашим крикунам,Что державу напористо разрушали,Лезли в драку, шумели, митинговали,И сказать, и спросить: — Хорошо ли вам?Но не тех, разумеется, нет, не тех,Кто шаманил в парламентах год за годом.Те давно нахватали за счёт народа,А всех тех, кто подталкивал их успех.Пусть не всё было правильно в революции,Пусть, ломая, крушили порой не то,И, случалось, победы бывали куцые,Только кто здесь виновен? Ответьте: кто?Ваши бабки двужильные? Ваши деды?От земли, от корыта ли, от станков?Что за светлую долю, за стяг победыНе щадили в сраженьях своих голов?Так ужель они впрямь ничего не стоили:И Магниток с Запсибом не возвели,Днепрогэсов с Турксибами не построили,Не вздымали воздушные корабли?!То, что рядом, что с нами и что над нами,Всё большое и малое в том пути,Разве создано было не их руками?Зажжено и согрето не их сердцами?Так куда же от этого нам уйти?!Пусть потом их и предали, и обмерилиТе, кто правили судьбами их в Кремле.Но они-то ведь жили и свято верилиВ справедливость и правду на всей земле!И вернутся к вам гены их, не вернутся ли,Не глумитесь, не трогайте их сердца!Знайте: были солдаты у революцииИ чисты, и бесхитростны до конца!Так зачем опускаться нам и к чемуНиже самого глупого разумения?И отдать просто-напросто на съедениеВсё родное буквально же хоть кому.Тех, кто рвутся отчаянно за границу,Пусть обидно, но можно ещё понять:Плюнуть здесь, чтобы там потом прислужиться.Ну а вам-то зачем над собой глумитьсяИ своё же без жалости принижать?Всё святое топча и швыряя в прах,Вы любою идейкой, как флагом, машете,Что ж вы пляшете, дьяволы, на костях,На отцовских костях ведь сегодня пляшете!Впрочем, стоп! Ни к чему этот стон сейчас!Только знайте, что всё может повториться,И над вами сыны где-то в трудный часТоже могут безжалостно поглумиться.И от вас научившись хватать права,Будут вас же о прошлое стукать лбами.Ведь Иваны не помнящие родстваНикому ни на грош не нужны и сами!И не надо, не рвитесь с судами скорыми,ставя жертв и виновников в общий ряд.Это ж проще всего — всё громить подряд,Объявив себя мудрыми прокурорами!Спорьте честно во имя идей святых,Но в истории бережно разберитесьИ трагической доле отцов своихИ суровой судьбе матерей своихС превеликим почтением поклонитесь!16-18 ноября 1991 г. Переделкино

ЧУДАЧКА

Одни называют её «чудачкой»И пальцем на лоб — за спиной, тайком.Другие — «принцессою» и «гордячкой».А третьи просто — «синим чулком».Птицы и те попарно летают,Душа стремится к душе живой.Ребята подруг из кино провожают,А эта одна убегает домой.Зимы и весны цепочкой пёстройМчатся, бегут за звеном звено…Подруги, порой невзрачные просто,Смотришь, замуж вышли давно.Вокруг твердят ей: — Пора решаться,Мужчины не будут ведь ждать, учти!Недолго и в девах вот так остаться!Дело-то катится к тридцати…Неужто не нравился даже никто? —Посмотрит мечтательными глазами:— Нравиться — нравились. Ну и что? —И удивлённо пожмёт плечами.Какой же любви она ждёт, какой?Ей хочется крикнуть: «Любви-звездопада!Красивой-красивой! Большой-большой!А если я в жизни не встречу такой,Тогда мне совсем никакой не надо!»1964 г.

КОГДА ПОРОЙ ВЛЮБЛЯЕТСЯ ПОЭТ…

Когда порой влюбляется поэт,Он в рамки общих мерок не вмещается,Не потому, что он избранник, нет,А потому, что в золото и светДуша его тогда переплавляется.Кто были те, кто волновал поэта?Как пролетали ночи их и дни?Не в этом суть, да и неважно это.Всё дело в том, что вызвали они!Пускай горды, хитры или жеманны, —Он не был зря, сладчайший этот плен.Вот две души, две женщины, две Анны,Две красоты — Оленина и Керн.Одна строга и холодно-небрежна.Отказ в руке. И судьбы разошлись.Но он страдал, и строки родились:«Я вас любил безмолвно, безнадёжно».Была другая лёгкой, как лоза,И жажда, и хмельное утоленье.Он счастлив был. И вспыхнула грозаЛюбви: «Я помню чудное мгновенье».Две Анны. Два отбушевавших лета.Что нам сейчас их святость иль грехи?!И всё-таки спасибо им за этоСвятое вдохновение поэта,За пламя, воплощённое в стихи!На всей планете и во все векаПоэты тосковали и любили.И сколько раз прекрасная рукаИ ветер счастья даже вполглоткаИх к песенным вершинам возносили!А если песни были не о них,А о мечтах или родном приволье,То всё равно в них каждый звук и стихДышали этим счастьем или болью.Ведь если вдруг бесстрастна голова,Где взять поэту буревые силы?И как найти звенящие слова,Коль спит душа и сердце отлюбило?!И к чёрту разговоры про грехи.Тут речь о вспышках праздничного света.Да здравствуют влюблённые поэты!Да здравствуют прекрасные стихи!1972 г.