Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни - Доризо Николай Константинович - Страница 4

4

«Выходит возраст мой на линию огня…»

Выходит                 возраст мой                                      на линию огня. Как дом                с порога, Как роман                   с пролога, Газету начинаю                            с некролога. Живых              друзей                           все меньше                                                       у меня. Выходит                возраст мой                                      на линию огня. Так          високосный год мой                                                начался. Друзья уходят,                             остаются жены И те ж,              без измененья,                                           телефоны, Все те же цифры,                                  но не голоса… Так          високосный год мой                                                начался. Чужая смерть                            страшна мне,                                                       как своя. И, расставаясь                               у могилы                                                с другом, Как ни грешно,                           я думаю с испугом, Что сам умру                         когда-нибудь и я. Чужая смерть                           страшна мне,                                                    как своя. Есть только вечность.                                           Вечной славы нет. И даже вы,                     бессмертные поэты, В конечном счете,                                  смертны,                                                    как планеты, Как солнце —                              через сотни тысяч лет. Есть только вечность. Вечной славы нет. Ко мне пришло                              мое начало дня. Пока живу,                      я все-таки бессмертен, Хотя бы тем,                         что вновь                                            забыл                                                        о смерти. Есть мысль,                        есть труд,                                             есть слово                                                                     у меня И возраст мой                                на линии огня. 1968

НАКАНУНЕ

Г. Ансимову

Я все время живу Накануне чего-то — Накануне строки, Накануне полета, Накануне любви, Накануне удачи, — Вот проснусь я И утром                все будет иначе. То, что в жизни имел, То, что в жизни имею, — Я ценить не умел И ценить не умею, Потому что все время Тревожит забота, Потому что живу Накануне чего-то. Может, я неудачник С неясным порывом, Не умеющий быть И от счастья                       счастливым. Но тогда почему Не боюсь я обиды, Почему               все обиды В минуту                  забыты. Я им счет не веду, Наплевать, Не до счета, — Я все время живу Накануне чего-то. 1969

«Благополучными не могут быть поэты…»

Благополучными Не могут быть поэты, И разлюбив, И снова полюбив. Стихи             напоминают взлет ракеты: Чтобы взлететь ракете, Нужен взрыв. К тому ж она ступенчата,                                                  ракета, Лишь потому ракета и летит. Ступени бед, Потерь твоих, Обид — Ее носители. Поэт,             запомни это. Но вот она достигла высоты, И отделились                           от нее ступени. Сгорели                и исчезли в дымной пене. Летит ракета. Значит, счастлив ты! 1972

ВРЕМЯ

Алиму Кешокову

Скажи мне,                     что такое вечность: Тысячелетье                          или миг, Миров далеких бесконечность Или цветок                    в руках моих? Тень           легкой веточки сирени Или над медью древних дат Ушедших              каменные                                 тени, Что на земле                        века стоят? Такого рода мы и племени, Что в нас                  века заключены, Все расстоянья,                                вплоть до времени, Как никогда,                       сокращены! Минуты               мчатся                            по орбитам, Мал           циферблат                                 сегодня им. И эта скорость                             стала                                      бытом, Сердцебиением моим! И, может,                  летоисчисленье Потомки наши поведут Не по годам,                          а по мгновеньям, По датам                  прожитых минут. 1961