Юноша из восточного гарема (СИ) - "F-fiona" - Страница 10

Стилист оставил мне еще нижнее белье от «Прада», пару носовых платков, несколько пар носков и комплект для сна из тончайшего шелка. Шортики и рубашку с короткими рукавами. Очень мило. Чувствую себя содержанкой. Вечером стилист прислал мне чемодан «Луи Витон». Я с опозданием догадался, что у меня даже некуда это барахло положить.

***

 На четвертый день, когда я проснулся меня, у двери ждал завтрак на подносе. На нем же лежала записка, накрытая красной розой. К чему это? На белой бумаге было выведено: « Будь готов к двенадцати». Три часа. Меня охватило непонятное чувство. Нежелание покидать это место. Прогнал от себя эти глупые мысли, умылся, принял душ, позавтракал хлопьями, выпил еще теплый кофе, собрал вещи, заправил постель. Сел на нее и едва не заплакал. Я не вещь, чтобы меня так просто можно было продать. Не вещь! Хаким ужасный человек. Будто с ледяным сердцем. Он отлично подходит на роль торговца людьми.Ровно в двенадцать за мной пришел Джо. Присвистнул:

— Ты отлично выглядишь. Этот стилист просто мастер.

Пропускаю его слова мимо ушей. Он берет мой чемодан, и мы спускаемся вниз, где ждет машина. Хаким уже там. Успеваю заметить, как его глаза чуть расширяются, когда он видит меня. Скользит по фигуре, останавливается на прическе, опускает взгляд на безупречный маникюр. Затем возвращается к своему ноутбуку на коленях. Безумно хочется зашвырнуть в него чем-нибудь.

Дорога занимает часа два. До сих пор не могу определить, где мы. Азия однозначно, но где? При въезде в город пробка. Льну к окну, рассматриваю небоскребы вдалеке. Где же мы?

— Сингапур, — подсказывает Хаким.

От его голоса по телу пробегают мурашки. Не оборачиваюсь, не отвечаю. Красивый город, нужно сюда вернуться. Если у меня когда-нибудь будет такая возможность. Скоро мы подъезжаем к аэропорту. Джо достает мой модный чемодан и обычный черный чемодан хозяина. Сам хозяин направляется в аэропорт, следую за ним. Ни секунды не сомневаясь, он проходит к нужной стойке, даже не глядя на табло, протягивает два паспорта. Хочется посмотреть, что там написано в моем, и что там за фото, но стою с равнодушным видом. Джо подтаскивает чемоданы, ставит на ленту. Ух ты, мы летим бизнес-классом. Какая честь. Мог бы меня и в грузовом провести.

Не могу не замечать, как люди оборачиваются на меня. Останавливаются, переговариваются. Вздохнув, надеваю очки. Мне неприятно внимание. Это не я. Это не мое отражение. Этот шикарный парень не Алексей из России.

Хаким прощается с Джо, кивает мне и ведет дальше, не выпуская из рук мой паспорт. Помню, когда я только летел в Таиланд, как замучили в Москве на таможне. Здесь же все просто. Улыбка, печать, пожелание счастливого полета.

Бизнес-зал впечатляет. Тут тихо, журчат фонтанчики, ненавязчиво играет музыка. Кожаные кресла, пышные, широкие, как диваны. В углу столики, где можно выпить кофе или перекусить. Мужчина занимает одно из кресел, снова утыкается в ноутбук. Ему несколько раз звонит сотовый, он говорит то по-арабски, то по-английски, то на языке, который я не знаю.

Неужели я здесь. В Сингапурском аэропорту. Не может быть. Ощущение нереальности не покидает. Даже здесь на меня обращают внимание. Что они думают? Что, быть может, я какая-нибудь звезда? Чуть наклоняюсь вперед. Сжимаю виски. Начинает болеть голова. Так теперь будет всегда? За эту красоту платят эти богачи? От Хакима не укрывается мое состояние:

— Что с тобой? Голова болит?

Качаю головой, все в порядке. У вещей ничего не может болеть. Он не удовлетворен ответом, но возвращается к ноутбуку. Вскоре объявляют посадку. Никакой очереди, такие любезные стюардессы. По два широких кресла в ряду. Хаким пропускает меня к окну. Так легче контролировать? Да мне все равно. Едва опускаюсь в кресло и застегиваю ремень, закрываю глаза. Неожиданно чувствую теплые пальцы на запястье и вздрагиваю. Хаким, чуть улыбаясь, смотрит на меня, пристально, словно хочет вытащить душу, на столике перед ним два бокала шампанского и клубника. Отрицательно качаю головой, но он буквально впихивает в мою руку начинающий запотевать бокал.

— За тебя, котенок.

Теперь я котенок. Ну чудесно. Делаю глоток, лишь бы только он отстал.

— Клубники?

Не хочу. Он берет одну ягоду и проталкивает ее мне в рот. Если меня можно продать, то это не значит, что со мной можно делать все, что хочется. Жую эту гребаную клубнику.

— Ты за все время ни слова не произнес, — простая констатация факта от Хакима.

Гляди-ка, заметил. И сейчас не произнесу.

— Так и будешь молчать? Нам лететь почти восемь часов.

Да мне по фигу сколько лететь.

— Что ж, — его пальцы снова касаются моего запястья, выводят кружки на раскрытой ладони.

Сжимаю зубы. Уверяю себя, что не чувствую ничего кроме омерзения. Как же… Теплые волны расходятся по телу и собираются внизу живота. Это так приятно, будто он проделывает это губами. А между тем это всего лишь пальцы. Дергаю руку, но он быстрее, хватает ее, словно хищник добычу. Насмешка плещется в глазах. Я так понимаю, он от меня не отстанет.Ставлю бокал, отстегиваю ремень безопасности и иду в туалет. Благо, тут пока мы еще не взлетели, туда пускают. Хоть немного приду в себя. Только я хотел защелкнуть замок на пластиковой дверце, как в крошечную комнату вошел, кто бы вы думали? Хаким. С чрезвычайно наглым выражением лица. Он закрывается и смотрит на меня. Я смотрю на него в ответ, пытаясь выразить свое возмущение. Но не так легко это сделать в полутемном, неярко освещенном помещении, да еще и когда приходится задирать свою голову вверх, потому что оппонент намного выше.

Без лишних слов он заставляет меня упереться спиной в стену. Одной рукой забирается под мою кофту, другой прижимает меня к себе за талию. Выворачиваю голову, смотрю в сторону. О, как чудесно, сколько здесь различных средств. Не просто одно мыло, как в эконом-классе, а целый выбор разных флакончиков. От мыслей отвлекают скользящие по шее губы, непривычно нежные, дарящие ряд чувственных ощущений. Рука под кофтой поглаживает спину, словно успокаивая, но в то же время, даря россыпь мурашек, которые в свою очередь, разгоняют кровь. Тело напрягается. Вздрагивает от каждого прикосновения. Словно он дразнит обнаженные нервы. Дыхание сбивается. Я то забываю дышать, то судорожно вбираю в себя воздух. Когда он уверенно берет мое лицо в свои руки с твердым намерением поцеловать, я не сопротивляюсь. Пропускаю его язык, позволяю все. Он поглаживает мой член сквозь джинсы, которые стали такими тесными. Эта смелая ласка выбивает последние остатки мозгов. Разум, кричавший, что же ты делаешь, замолкает, сметаемый удовольствием. Я всхлипываю. Хаким в ответ прикусывает мою нижнюю губу. Ощутимо так. Не прекращая поглаживать. Черт возьми… Я кончу. Это ужасно. Словно вспышка. Хаким делает со мной что хочет. Играет. Издевается. Я снова вещь, которую можно потискать в туалете самолета. Резко выворачиваюсь, оказываюсь к нему спиной. Прерывисто шепчу:

— Перестань…

Нарушил свой обет молчания. Но Хаким это никак не комментирует. Мое «перестань» повисает между нами. Сам понимаю, что его уже не остановишь. Блеск в его карих глазах еще более пугающий, чем когда он меня избивал. Он легко удерживает оба мои запястья одной рукой, а другой проскальзывает в узкие джинсы. Когда он находит мой член, я задыхаюсь. Сам кусаю свою губу, откидываю ему на грудь голову. Бесконечно хорошо, ярко, невероятно. Он целует меня, так по-собственнически, что я теряюсь, забываю о сопротивлении, отдаюсь.

Все кончается внезапно. Упираюсь о стенку лбом, чтобы не упасть, полностью без сил. Он отпускает мои запястья, тянется за салфеткой, вытирает свою руку, потом просовывает салфетку в мои джинсы. Рыдания душат меня, сотрясают мои плечи. Хаким удивлен, вытирает мою сперму, разворачивает к себе лицом. Меня прорывает:

— Ты, ублюдок, об меня нельзя вытирать ноги!

— Я это и не делал.

— Ты делал, что хотел! Так тоже нельзя!

— А ты этого не хотел? По-моему, еще возле озера…