Стихотворения - Окуджава Булат Шалвович - Страница 132

132

МУЗЫКАНТ

И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке – я в глаза емуглядел.Я не то чтоб любопытствовал – я по небу летел.Я не то чтобы от скуки – я надеялся понять,как способны эти руки эти звуки извлекатьиз какой-то деревяшки, из каких-то бледныхжил,из какой-то там фантазии, которой он служил?Да еще ведь надо пальцы знать,к чему прижать когда,чтоб во тьме не затерялась гордых звуковчереда.Да еще ведь надо в душу к нам проникнутьи поджечь…А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?Счастлив дом,где голос скрипки наставляет нас на путьи вселяет в нас надежды…Остальное как-нибудь.Счастлив инструмент, прижатый к угловатомуплечу,по чьему благословению я по небу лечу.Счастлив он, чей путь недолог,пальцы злы, смычок остер,музыкант, соорудивший из души моей костер.А душа, уж это точно, ежели обожжена,справедливей, милосерднее и праведней она.

1983