Под созвездием Черных Псов. Трилогия - Негатин Игорь - Страница 114

Перед глазами мелькнула голубая молния, и я едва успел отшатнуться в сторону, чтобы не лишиться половины челюсти.

– Вы неплохой боец, – сказал он в короткой паузе между двумя ударами.

– Рад слышать! – Я парировал удар и сделал длинный выпад. Он отбил его дагой и провел резкую контратаку. Прыткий молодой человек!

– Прекрасный удар. Будь у вас привычка драться в сумерках, вы бы сумели меня достать.

– Жаль, что не достал, – прорычал я.

Он несколько минут пытался меня прижать к каменной ограде. Увы, но я не мог позволить пришпилить себя к холодным камням. Это не входило в мои вечерние планы. Дрались молча, если не считать шумных выдохов, коротких ругательств и звона стали. В голове мелькали глупые мысли о том, что скрыто в этом нечто неправильное. Я будто попал на страницы мушкетерского романа, где шпагами машут чаще, чем любят женщин. К слову сказать, шпаги у нас не чета книжным героям. Тяжелые. Это, скорее, легкие мечи, чем шпаги. Дьявольщина! Он все-таки задел мою руку. Почувствовал удар, и левой руке стало жарко.

Пора заканчивать эти игры! Провел короткую ложную атаку, и парень попался на мою уловку. Раскрылся на мгновение, но мне этого было достаточно. Короткий и быстрый выпад, и я почувствовал, как мой клинок пробил кольчугу и вонзился в мясо. Он зарычал. Сильный парень! Я провернул клинок и добавил удар в челюсть. Просто. Без затей и реверансов. Благо оказался по левую сторону от него – можно было не опасаться, что успеет пырнуть меня дагой.

– Уф…

Я вытер рукой мокрое от пота лицо и посмотрел на рухнувшего в снег парня. Рядом с его телом расплывалось темное пятно. Да, мне повезло. Засадил клинок чуть ниже ключицы. Он даже свою скьявону выронил. Отбросил его клинок в сторону и подошел ближе. Пока он валялся без сознания, забрал дагу и похлопал по карманам. Мало ли что… Вытащит из кармана нож, пока буду в чувство приводить, и прости-прощай. Оно мне надо? То-то и оно, что совсем не надо.

Парень очнулся и застонал. Без долгих разговоров я тряхнул его за камзол.

– Кто?

– Извините, мастер Серж…

Вот, значит, как… Мастер Серж? Даже имя мое знает. Приятно встретить заочно знакомого незнакомца. Хреновый каламбур? Извините, других не знаю – не тот случай!

– Кто приказал меня убить?

– Не могу… дал слово…

– К черту этот бред! – Я дернул его за воротник и зарычал: – Не нужно лукавить перед лицом богов…

– Вы все равно заберете мою душу…

– На хрен мне сдалась такая трусливая душонка?

– Я не трус…

– Кто?!

– Может быть, вы и правы.

– Ну же!

– Хозяин таверны.

– Кто?!

– Хозяин таверны «Ривваэль». Он заплатил мне пятьдесят даллиноров, чтобы я убил вас…

– Беррэнт дэ вьерн, – выругался я. – Нет, парень, погоди умирать! Ты мне пригодишься. Живой и здоровый!

– Зачем вы…

– Мне жаль упускать такого хорошего бойца. Вполне допускаю, что в божьих чертогах тепло и уютно, но бьюсь об заклад – скучно.

Он не ответил. Потерял сознание и сник. Ничего, тут наша гостиница рядом. Как-нибудь дотащу. Я взвалил его тушку на плечо и, чертыхнувшись для порядка, потащил к нам в гости. Кстати, городские стражники так и не появились. Экая жалость…

«Ривваэль», значит. Я даже не слышал о такой таверне. Странное название для города Кларэнс. Это больше подошло бы какому-нибудь портовому кабачку. «Ривваэль!» в переводе с местного – старый тюлень. На севере их называют «риввэл» или «наввэл», если тюлень молодой и сильный.

Парень пережил путь до гостиницы и даже дождался лекаря, вызванного хозяином. Мало того – дожил до утра и, судя по его порозовевшему лицу, отдавать богам душу не собирался. Это радовало.

Свэн Вархэлд, выйдя из моей комнаты, долго ругался, что мастер Вэльд его выпотрошит. Мол, ему сказали приглядывать за мной и оберегать как зеницу ока. Я успокоил парня и пообещал больше по вечерним улицам не шляться и охраной не пренебрегать. Он, по сути дела, был прав. Как ни крути, а на моей скромной персоне слишком многое завязано, чтобы позволить случайному головорезу пустить мне кровь. Хорошо, что этот оказался приверженцем клинка! А если кто-то, не мудрствуя лукаво, решит выстрелить в спину? Тут уж не отмашешься. Как говорил один умный человек, «траектория полета пули от крутизны мишени не зависит». Да, пуль здесь не видел, но арбалетных болтов насмотрелся досыта.

На столе лежало все имущество парня, которое мы нашли в его карманах и набедренной сумке. Уже известный вам меч-скьявона, дага с широким перекрестьем, кожаный кошелек, затянутый шнурком, и амулет с изображением хищной птицы. Кроме этого нашлись два браслета, перстень с желтым камнем и десяток мелких монет – мюнтов. В кожаном кошельке обнаружилось сорок пять даллиноров. Интересный кошелек. На концах завязок болтались серебряные наконечники, украшенные тонкой резьбой. Такие кошельки больше пристало носить женщинам, нежели мужчинам. Наверняка украл. Кольчуга была дрянной. Даже удивительно, что он такую носил.

Я отложил в сторону трофеи и спустился вниз, в залу. Хозяин этого постоялого двора был словоохотлив. Его понять можно – зима на исходе. Постояльцев в это время года не так уж и много, а тут мы – целой толпой.

Заметив меня, хозяин смахнул с барной стойки несуществующие крошки и, не спрашивая, поставил глиняную кружку. Из-под стола достал запыленный кувшин с моим любимым вином.

– Скажи, хозяин… Что это за кабачок такой – «Ривваэль»?

– Это постоялый двор, – насторожился он. – Грязная дыра на восточной окраине.

– Не переживай, я не собираюсь туда переселяться. Расскажи, что это за место такое?

– Как вам сказать, норр… – начал хозяин.

Да, понимаю, для приличия надо помяться перед тем, как начнешь закладывать своего конкурента.

– Как есть, так и скажи, – подбодрил его я и для пущей убедительности выложил на стол монету.

– Грязное это место, – вздохнул хозяин и накрыл монету широкой ладонью. – Там ошивается разная шваль вроде той, которую вы спасли от виселицы.

– Еще не решил, что с ним делать, – пожал я плечами. – Да он и непохож на шваль. Скорее, наемник, который оказался не у дел.

– Так-то оно так, но наемники тоже разные бывают. Одни сражаются честно, а другие так и норовят пошарить в карманах, пока вы лежите в луже собственной крови. Ривваэль как раз для таких персон. Там собирается разная шваль вроде нищих, бродяг и безработных наемников.

– И наемных убийц, – уточнил я.

– Да, и такие тоже встречаются.

– А кому принадлежит это уютное гнездышко?

– Как вам сказать, норр… – Хозяин опять затянул старую песню.

Пришлось расстаться с еще одной монетой, чтобы ему лучше думалось и слова быстрее вылетали из глотки.

– Одно время этот кабачок принадлежал гному из восточного клана. Дела шли не очень, и он продал заведение южанину из Крэйо. Этот тоже недолго держался. Едва не разорился. Ему даже голову кто-то из посетителей проломил. В конце концов он продал заведение пожилому мужчине из порта Сьерра. Какой-то разорившийся купец, который решил сменить место жительства.

– С какой это стати купец превратился в кабатчика?

– Поговаривают, что у него были проблемы с властями.

– Что за проблемы?

– Этого не скажу. – Хозяин даже руки прижал к груди для убедительности. – Не знаю!

– И как зовут этого владельца?

– Так и зовут – Ривваэлем. Он очень похож на тюленя. Плешивый и такой же пучеглазый. Вылитый тюлень. У него даже усы растут в разные стороны.

– Интересное прозвище…

Я кивнул и, забрав кружку с вином, перебрался поближе к горящему камину. Во дворе был слышен командный рык Свэна Вархэлда. Гонял наших парней. Видимо, кто-то лошадь плохо вычистил или одежду вовремя прачке не отдал.

Гномов я переселил к Барри. Там они благоустроили один из сараев – превратили его в казарму. Сложили печь для обогрева, койки поставили. Кстати, идею двухуровневых коек подал Димка Воронов. Хорошее дело. В этом мире мы таких не видели. Барри все-таки нанял себе хозяйку. Нашел где-то надежную женщину. Иначе бы ему пришлось туго. Прокормить двадцать вечно голодных бойцов – это вам не фиги в карманах держать.