По дороге к любви - Редмирски Дж. А. - Страница 30

– Где-то в районе Веллингтона, штат Канзас, – отвечает Эндрю. – Ты долго спала.

Выпрямляюсь совсем, протираю глаза, устраиваюсь поудобней и гляжу на дорогу. Эндрю куда-то сворачивает.

– Ну да, выспалась лучше, чем тогда в автобусе, когда продрыхла всю дорогу от Северной Каролины до Вайоминга. – Я бросаю взгляд на голубые циферки на проигрывателе: 22:14. Из динамиков доносится тихая музыка. Сразу вспоминаю, как мы познакомились, и улыбаюсь в душе: пока я спала, громко музыку он не включал. – А ты как? – спрашиваю я, глядя на Эндрю, половина его лица скрыта в тени. – Я, конечно, боюсь предлагать, ведь машина все-таки не твоя, а отцовская, но учти, я неплохо вожу, могу сменить, если что.

– А ты не бойся, – отвечает он. – Это же только машина. Драгоценный антиквариат, и мой старик подвесит тебя на люстре, если узнает, что ты садилась за руль. Хотя лично я ничего не имею против и ему не скажу.

Даже в темноте мне видно, как по губам его пробегает усмешка.

– Да? А вдруг сам догадается? Я уж теперь не знаю, хочу ли.

– Он же умирает, забыла? Что он тебе сделает?

– Это не смешно, Эндрю.

Да он и сам понимает, что не смешно. Конечно, это у него игра такая, играет в нее сам с собой, лишь бы забыть о том, что гложет его постоянно, лишь бы справиться с душевным страданием. Как долго еще он продержится? Неуместные шутки скоро иссякнут, и он не будет знать, что делать с собой и со своей болью.

– Остановимся у следующего мотеля, – говорит Эндрю, сворачивая на другую дорогу. – Мне надо немного поспать. – Искоса смотрит на меня. – Номера, естественно, разные.

Я рада, что он сразу оговорил этот пункт. Колесить с ним в одной машине по дорогам Америки – еще куда ни шло, но ночевать в одном номере я не готова.

– Отлично, – отвечаю я. – Мне нужно принять душ и не меньше часа драить зубы.

– Кто бы возражал… – пытается пошутить он.

– Ой-ой-ой, от тебя тоже не розами пахнет.

– Знаю, – отзывается он, прикладывает ко рту ладонь чашечкой, резко выдыхает. – Запашок, будто я ел чертову запеканку, которую моя тетушка готовит каждый год в День благодарения.

– Интересно, из чего черти делают запеканку? Из дохлых крыс? – громко смеюсь я и делаю вид, что меня выворачивает наизнанку.

Эндрю тоже смеется.

– Ну, в этом что-то есть, все может быть… Я обожаю свою тетю Дину, но не могу не признать, что Господь не благословил ее даром кулинарного искусства.

– Похоже, мою маму тоже.

– Наверное, очень противно с детства питаться лапшой быстрого приготовления и черствыми пирожками, разогретыми в микроволновке.

Я качаю головой:

– А я просто взяла и сама научилась готовить… Не забудь, я ведь ем только здоровую пищу!

Сероватый свет уличных фонарей освещает улыбающееся лицо Эндрю.

– Да-да, чуть не забыл, долой бургеры и жареную картошку, наша маленькая принцесса ест только рисовые хлебцы!

Протестовать против такого титула не очень хочется.

Через несколько минут притормаживаем возле двухэтажного здания мотеля, заезжаем на стоянку. В номера здесь можно входить прямо с улицы. Выбираемся из машины, разминаем ноги, а Эндрю еще и руки, и шею, и еще много чего, потом берем сумки. Гитару он оставляет в машине.

– Не забудь запереть дверь, – произносит он со значением.

Заходим в холл, где пахнет кофе и мешками от пылесоса.

– Два одноместных. Если можно, рядом, – говорит Эндрю, доставая из заднего кармана бумажник.

Я сдвигаю сумочку на живот, достаю кошелек на молнии.

– За себя я могу заплатить сама.

– Нет уж, платить буду я.

– Я серьезно, позволь мне заплатить.

– Я же сказал – нет, убери свои деньги.

Неохотно повинуюсь.

Женщина средних лет с седеющими светлыми волосами, собранными на затылке в неопрятный пучок, тупо нас разглядывает. Потом стучит по клавиатуре, чтобы узнать, какие номера свободны.

– Для курящих или для некурящих? – смотрит она на Эндрю.

Замечаю, как она скользит взглядом по его мускулистой руке, когда он ищет в кармане кредитную карту.

– Для некурящих.

Щелк, щелк, щелк. Щелк, щелк, щелк. То по клавишам, то мышкой.

– Рядом есть только одиночный для курящих и одиночный для некурящих.

– Берем. – Он вручает ей карту.

Двумя пальцами женщина берет карту, а сама не отрывает глаз от его руки, подмечая малейшее шевеление мышц, а затем исчезает за стойкой.

«Вот шлюха!»

Заплатив, выходим обратно к машине, и Эндрю забирает гитару.

– Надо было раньше подумать, конечно, – говорит он, когда мы идем к нашим номерам, – но если хочешь есть, могу пробежаться по улице, принести что-нибудь.

– Нет, все в порядке. Спасибо.

– Точно?

– Да, что-то совсем не хочется… Если проголодаюсь, возьму что-нибудь в автомате.

Он сует карточку-ключ в щель, загорается зеленая лампочка. Берется за ручку, щелчок, дверь открывается.

– Но там же все только вредное. Сахар, жир, – намекает Эндрю на мое пристрастие к здоровой еде.

Входим в номер, довольно унылый, с узенькой односпальной кроватью, притиснутой к стене. Покрывало отвратительного коричневого цвета, даже жутко становится. Впрочем, запах в номере приятный, чувствуется, что здесь чистенько и в целом довольно прилично, но я, когда сплю в мотеле, всегда снимаю с кровати покрывало: бог знает, когда его стирали в последний раз и какая там может быть зараза.

Эндрю шумно вдыхает воздух, принюхиваясь.

– Этот для некурящих. – Он оглядывает строгим взглядом стены. – Значит, располагайся.

Прислоняет гитару к стене, проходит в маленькую ванную, включает свет, проверяет вентилятор, возвращается, подходит к окну напротив кровати, проверяет кондиционер: сейчас как-никак середина июля. Потом подходит к кровати, осторожно откидывает одеяло и придирчиво изучает простыни и подушку.

– Что ты ищешь?

– Хочу убедиться, что белье чистое, не хватало, чтобы ты спала на вонючих простынях.

Краснею и отворачиваюсь, чтобы он не заметил.

– Спать, конечно, еще рановато, – говорит он, отходя от кровати, и берет гитару, – но я что-то подустал за баранкой, хочется прилечь.

– Да ты не спал практически с самого Шайенна. – Я кладу свои вещи в изножье кровати.

– И то правда, – соглашается он. – Значит, я на ногах уже часов восемнадцать. Вот черт, а я и не думал.

– Зато усталость за тебя подумала.

Он идет к двери, кладет пальцы на серебристую ручку, и дверь со щелчком открывается. Я стою, где стояла: возле кровати. Ситуация неловкая, но длится она недолго.

– Ну давай, до утра, – говорит он. – В случае чего я рядом, в сто десятом, зови, стучи, колоти в стенку, если понадобится.

В лице доброта и искренность, больше ничего.

Киваю и улыбаюсь в ответ:

– Ну, доброй ночи.

– Доброй ночи. – Он выходит, тихо прикрыв за собой дверь.

Я остаюсь одна, стою как столб, думаю о нем, но как-то рассеянно и всего пару секунд, потом решительно трясу головой и начинаю рыться в сумке. Да-а, в первый раз за двое суток я наконец приму душ. Какой кайф! Достаю чистые трусики, любимые белые шорты из хлопка и футболку с розовыми и голубыми полосками по коротким рукавам. Нахожу зубную щетку, пасту, жидкость для полоскания рта и иду в ванную. Раздеваюсь догола. Ох, как приятно скинуть на пол грязное белье (целых двое суток не меняла!). Гляжусь в зеркало. Боже мой, ну и рожа! Макияж стерся, туши на ресницах почти совсем не осталось. Из косы выбилось еще больше прядей, а с одной стороны прическа вообще похожа на осиное гнездо.

Неужели в таком виде я ехала в машине рядом с Эндрю?!

Стаскиваю резинку, закрепляющую косу, пальцами распускаю волосы. Сначала чищу зубы, потом держу во рту порцию мятной жидкости для полоскания, пока не перестает жечь.

Пустив горячую воду в душе, чувствую, что я в раю. Стою под душем бесконечно долго, не хочется выходить, с наслаждением ощущаю, как горячие струи омывают меня, пока не ловлю себя на том, что сейчас вот так и усну стоя. Намыливаюсь с головы до ног, все закоулки, дважды. Господи, как же давно я не мылась! И в заключение брею ноги – счастлива наконец избавиться от этой шерсти, лезущей непонятно откуда. Заворачиваю краны, тянусь за мотельным полотенцем, висящим на вешалке над сливным бачком.