Ты – рядом, и все прекрасно… (сборник) - Друнина Юлия Владимировна - Страница 19

19

«Снова «хлеба и зрелищ!»…»

Снова «хлеба и зрелищ!» —Выше помыслов нет.И небрежно плечомОтодвинут поэт.Только я не в обидеЗа это плечо.Мне бы только не думатьНи о чем, ни о чем.Потому что опятьПризывают народПрикрывать амбразурыИ бросаться на дот.Да и вправду в последнийПоднимается разИ угрюмый Донбасс,И суровый Кузбасс…

В благотворительной столовой

Давным-давноСгорела наша осень,И заметает память снег густой…Совсем не милосердияМы просим —Мы просимСправедливости простой.Мы вдовы тех,Кого зовут «герои»,Кто пал в Орле, у Волги, у Карпат.Но почемуТак свысока пороюНа нас, старушек,Юные глядят?Опала жизнь,Как парашютный купол,Судьба по нас проехалась,Как плуг…Слезинки падаютВ тарелку супа,И ложку поднесешь ко ртуНе вдруг.Сегодня мыГолодными не ляжем.Похоже, что и завтра…Дай-то Бог!Для памятиОб этом дне завяжемНа штопаном платочке узелок.Пускай давноСгорела наша осень,Пусть заметает памятьСнег густой —Совсем не милосердия мы просим,Мы просимСправедливости простой.

Вдова

Еще держусь я на плаву,Но тянет, тянет дно.Всем кажется, что я живу,А нет меня давно.Еще я принимаю бой,И кто б подумать мог,Что я туда ушла с тобой,Откуда нет дорог?..Я знаю – все бы ты простил,Когда б пришел назад.А у меня хватило б силЗабыть про этот ад,Про ту пустыню,Где сто летЯ без тебя брелаИ не могла найти твой след…Ты б не попомнил зла…Но мне тебя не воскресить,Всем сказкам —Грош цена!Не тыТропинку проторить,А яК тебе должна…Не так-то просто умереть,Живу, себя казня.Как видно,Разводящий – СмертьЗабыла про меня…

«Заслуженный отдых»

Ветераны в подземныхДрожат переходах.Рядом – старый костыльИ стыдливая кепка.Им страна подарила«Заслуженный отдых»,А себя пригвоздилаК Бесчестию крепко.Только как позабудуОтчаянных, гордыхМолодых лейтенантов,Солдатиков юных?..Ветераны в подземныхДрожат переходах,И давно в их сердцахВсе оборваны струны.Ветераны в глухихПереходах застыли.Тихо плачут монеткиВ кепуре помятой.Кепка с медью —Осиновый кол на могиле,Над могилою юности нашейРаспятой…

Четверостишия

* * *Все твердим о каком-то храме,Хоть огонь в алтаре погас…Ну и времечко выбрано нами!Нет, то выбрало Время нас.* * *Обманут, унижен, забит,Все сносит, все терпит народ…Терпение – что динамит:Чем больше – страшнее рванет!* * *Мечусь. И все ж, куда ни двину, тянетМеня в страну нескладную, в свой дом,Хоть там друг друга слышим мы с трудом —Уже почти что инопланетяне…

«Есть в России святые места…»

Есть в России святые места.Если друг тебя в горе кинет,Если вдруг на душе пустота,Ты пойди приложись к святыне.Поброди вдоль тригорских прудов,По михайловским ласковым рощам —Как бы ни был наш век суров,Там все сложное станет проще.И над Соротью голубойВдруг обратно помчится время.Ты свою позабудешь боль,Обретешь ты второе зренье…

«Какие только не случались были…»

Какие только не случались были —Сравнится ль сказка с правдою иной?..Тригорское, Михайловское былиВсего лишь селами, разбитыми войной.И в тех аллеях, что для сердца святы,Там, где поэт бродить часами мог,Фельдфебель из Баварии впечаталСледы своих подкованных сапог…

Болдинская осень

Вздыхает ветер. Штрихует степиОсенний дождик – он льет три дня…Седой, нахохленный, мудрый стрепетГлядит на всадника и коня.А мокрый всадник, коня пришпоря,Летит наметом по целине.И вот усадьба, и вот подворье,И тень, метнувшаяся в окне.Коня – в конюшню, а сам – к бумаге.Письмо невесте, письмо в Москву:«Вы зря разгневались, милый ангел, —Я здесь как узник в тюрьме живу.Без вас мне тучи весь мир закрыли,И каждый день безнадежно сер.Целую кончики ваших крыльев(Как даме сердца писал Вольтер).А под окном, словно верный витязь,Стоит на страже крепыш дубок…Так одиноко! Вы не сердитесь:Когда бы мог – был у ваших ног!Но путь закрыт госпожой Холерой…Бешусь, тоскую, схожу с ума.А небо серо, на сердце серо,Бред карантина – тюрьма, тюрьма…»Перо гусиное он отбросил,Припал лицом к холодку стекла…О злая Болдинская осень!Какою доброю ты была —Так много Вечности подарила,Так много русской земле дала!..Густеют сумерки, как чернила,Сгребает листья ветров метла.С благоговеньем смотрю на степи,Где он на мокром коне скакал.И снова дождик, и снова стрепет —Седой, все помнящий аксакал.