Завтрашний ветер - Файнберг Владимир Львович - Страница 21

21

«В течение первой половины июля сохранится жаркая, сухая погода. В последующий период циклон с юго-запада, рождённый над Атлантическим океаном, переместится на центральные области. Циклон будет сопровождаться сильными ветрами и ливнями».

Владилен Алексеевич посмотрел на меня. Я встал со скамейки и подошёл.

— Завтрашний ветер, — сказал он с трудом. — Это будет уже твой завтрашний ветер…

— Что он говорит? — громко спросил писатель.

— Завтрашний ветер, — ответил я. — Он говорит, что завтра будет дуть завтрашний ветер.

Писатель ничего не понял и повернулся к штурвалу.

А я понял. Только словами не мог бы складно сказать, что я понял. Я вспомнил и про Марс, и про Луну, и про то, что человек должен жить не меньше двухсот пятидесяти пет. И что я обязательно буду врачом.

Владилен Алексеевич посмотрел мне в глаза и снова улыбнулся. Он увидел, что я его понял.

Мы уже подходили к моим местам. Показался второй остров, а вдалеке пристань, плотина ГЭС.

Первым из знакомых, кого я увидел, была всё та же Наташка Познанская на яхте. Ветра в парусах не было, и она загорала на своей посудине. Ей-то что? Ей и горя было мало!

Как мы причалили, как выводили на берег Владилена Алексеевича, как потом он ещё неделю руководил съёмками из автомашины — про всё это вспоминать не стоит.

Я уж не говорю про тот вечер, когда все они уезжали на аэродром. Владилен Алексеевич попросил, чтоб я обнял его, а я испугался заплакать. Мы стукнулись лбами, и я убежал. Вот и всё.

…Недели через три почтальон дядя Яша подъехал на своём велосипеде к нашему дому и сначала велел мне расписаться в толстой книге, а потом отдал большой пакет.

Там оказалась та самая тетрадь. И чья-то записка.

В записке я прочитал, что Владилен Алексеевич перед смертью очень просил, чтоб тетрадь переслали мне.

Вот она.

Моё начало Счастливые не от богатства, росли мы на пыльных дворах, всесветное красное братство лелея в ребячьих сердцах. Хоть лет нам ещё было мало, но красным клочком кумача грядущее нас обнимало — вихрастых внучат Ильича. Над карканьем толстых торговок, как нашей мечты делегат, всплывал, невесом и неловок, серебряный аэростат. Как будто планеты прообраз, парил он в лучах над землёй, коммуны высокую область олицетворяя собой. Рождалась, откуда — не знаю, горячая вера в груди, что время нас не разделяет, что Ленин у всех впереди! Всадник Эх, едет всадник в шапке со звездой! Шевелит ушами конь гнедой. А всаднику только четырнадцать лет, у всадника только комсомольский билет, да ружьё за плечом, да враги на земле, да родной эскадрон, и Ленин в Кремле. Эх, едет всадник, а завтра — бой! Шевелит ушами конь гнедой. Рядом другие лошади храпят — красные конники качаются в ряд, качаются в ряд, песню поют… Думает всадник думу свою: а как через тридцать — сорок лет будет устроен белый свет? Как там ребята станут жить? За что бороться? И с кем дружить? Песне подпевает всадник молодой. Шевелит ушами конь гнедой. Эх, едет всадник, а завтра — бой! Приход холодов Дождь шумит за окном во дворе. Я смотрю на зелёное дерево. И зелёные струи текут по стеклу. Смотрю я на ржавые мокрые крыши. Красные струи бегут по стеклу. Взглянул я на серое низкое небо — серые струи бегут… С градусника, что привинчен к раме, словно за градусом градус падает капля за каплей… Дикие утки весной Сколько их? Одна. Две. Три. Четыре. Пять и шесть. Вон ещё летит — седьмая! Значит, не убили. Значит, есть поднебесье, облака и эта стая. Удирают утки. В высь летят, крепко ими Север овладел. Сколько на пути озёр! Сколько на пути засад! Сколько раз возьмут их на прицел! Но летят. Меж белых облаков в небе синем семь небыстрых точек… И — не улетают далеко, прилетают сниться каждой ночью. Осень Надену я тулуп романовский, тяжёлый, собаку крикну и уйду в туман лесов осенних, что стоят за школой. А в школе свет горит, бьёт глухо барабан. Раскат лесов безмолвен. За спиною всё глуше барабан. И вот вокруг идёт сосняк то низом, то горою. Среди стволов шагаю сам собою и рядом пёс — четверолапый друг. Тепло холодное туманит даль без цели — давным-давно последний лист упал, зверьё распугано и птицы улетели, а первый снег ещё не выпадал. И холодит виски белёсый свет берёзы, бежит с оглядкой пёс, бежит не торопясь… Заденешь ветку — и тумана слёзы то за ворот летят, то на дорогу в грязь. И странным ликованием покоя, каким-то тайным счастьем обуян, нет, я не знаю, что это такое, — я знаю, что во мне бьёт глухо барабан! И пёс уже за мной бежит неутомимо. И, ветви отводя, спешу вперёд, вперёд, берёзы сквозь туман летят, как клочья дыма. Грохочет барабан! И словно горн поёт! Опушка. Лес… И в небе — самолёт. И жизнь идёт. Земля в полёте. И с ней, летящею, летит тот самолёт на развороте.