Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Монтвила Витаутас - Страница 47

47

139. КУСОК РОДНОЙ ЗЕМЛИ

Кусок земли, он весь пропитан кровью. Почернел от дыма плотный мерзлый снег. Даже и привыкший к многословью, Здесь к молчанью привыкает человек. Впереди лежат пологие высоты, А внизу — упавший на колени лес. Лбы нахмурив, вражеские дзоты Встали, словно ночь, наперерез. Смятый бруствер. Развороченное ложе. Угол блиндажа. Снаряды всех смели. Здесь плясала смерть, но нам всего дороже Окровавленный кусок чужой земли. Шаг за шагом ровно три недели Мы вползали вверх, не знавшие преград. Даже мертвые покинуть не хотели Этот молньей опаленный ад. Пусть любой ценой, но только бы добраться, Хоть буравя снег, но только б доползти, Чтоб в молчаньи страшно и жестоко драться, Всё, как есть, сметая на своем пути. Под огнем навесным задержалась рота, Но товарищ вырвался вперед… Грудью пал на амбразуру дота — Сразу кровью захлебнулся пулемет! Мы забыли всё… Мы бились беспощадно. Мы на лезвиях штыков наш гнев несли, Не жалея жизни, чтобы взять обратно Развороченный кусок родной земли. 1941–1942

140. РОДНОЕ

В траве по колено леса И стежки, родные для взора, И чистые, словно слеза, За желтым обрывом озера. И кажется, дремлют они В суровые, трудные дни С вечерней зари до рассвета… По-новому смотришь на это. И юности вечной родник, Тропа босоногого детства! Посмотришь — сливаются в миг Удары винтовки и сердца. 1941–1942

141. ВОЙНА

Ты не знаешь, мой сын, что такое война! Это вовсе не дымное поле сраженья, Это даже не смерть и отвага. Она В каждой капле находит свое выраженье. Это — изо дня в день лишь блиндажный песок Да слепящие вспышки ночного обстрела; Это — боль головная, что ломит висок; Это — юность моя, что в окопах истлела; Это — грязных, разбитых дорог колеи; Бесприютные звезды окопных ночевок; Это — кровью омытые письма мои, Что написаны криво на ложе винтовок; Это — в жизни короткой последний рассвет Над изрытой землей. И лишь как завершенье — Под разрывы снарядов, при вспышках гранат — Беззаветная гибель на поле сраженья. 1942

142. ПАМЯТЬ

Когда и в жилах стынет кровь, Я грелся памятью одной. Твоя незримая любовь Всегда была со мной. В сырой тоске окопных дней, В палящем, огненном аду Я клялся памятью моей, Что я назад приду. Хотя б на сломанных ногах, На четвереньках приползу. Я в окровавленных руках Свою любовь несу. Как бьется сердце горячо, Летя стремительно на бой! Я чувствую твое плечо, Как будто ты со мной. Пусть сомневается другой, А я скажу в последний час, Что в мире силы нет такой, Чтоб разлучила нас! 1942

143. ПОСЛЕДНЕЕ ПИСЬМО

Лишь губами одними,             бессвязно, всё снова и снова Я хотел бы твердить,             как ты мне дорога… Но по правому флангу,             по славным бойцам Кузнецова, Ураганный огонь             открывают орудья врага. Но враги просчитались: не наши —             фашистские кости Под косыми дождями             сгниют на ветру без следа, И леса зашумят             на обугленном черном погосте, И на пепле развалин             поднимутся в рост города. Мы четвертые сутки в бою,             нам грозит окруженье: Танки в тыл просочились,             и фланг у реки оголен… Но тебе я признаюсь,             что принято мною решенье, И назад не попятится             вверенный мне батальон! …Ты прости, что письмо,             торопясь, отрываясь, небрежно Я пишу, как мальчишка — дневник             и как штурман — журнал… Вот опять начинается…             Слышишь, во мраке кромешном С третьей скоростью мчится             огнем начиненный металл? Но со связкой гранат,             с подожженной бутылкой бензина Из окопов бойцы             выползают навстречу ему. Это смерть пробегает             по корпусу пламенем синим, Как чудовища, рушатся             танки в огне и дыму. Пятый раз в этот день             начинают они наступление, Пятый раз в этот день             поднимаю бойцов я в штыки, Пятый раз в этот день             лишь порывом одним вдохновения Мы бросаем врага             на исходный рубеж у реки! В беспрестанных сраженьях             ребята мои повзрослели, Стали строже и суше             скуластые лица бойцов… …Вот сейчас предо мной             на помятой кровавой шинели Непривычно спокойный             лежит лейтенант Кузнецов. Он останется в памяти             юным, веселым, бесстрашным, Что любил по старинке             врага принимать на картечь. Нам сейчас не до слез —             над товарищем нашим Начинают орудья             надгробную гневную речь. Но вот смолкло одно,             и второе уже замолчало, С тылом прервана связь,             а снаряды приходят к концу. Но мы зря не погибнем!             Сполна мы сочтемся сначала. Мы откроем дорогу             гранате, штыку и свинцу!.. Что за огненный шквал!             Всё сметает…                     Я ранен вторично… Сколько времени прожито:             сутки, минута ли, час? Но и левой рукой             я умею стрелять на «отлично»… Но по-прежнему зорок             мой кровью залившийся глаз… Снова лезут! Как черти,             но им не пройти, не пробиться. Это вместе с живыми             стучатся убитых сердца, Это значит, что детям             вовек не придется стыдиться, Не придется вовек им             украдкой краснеть за отца!.. Я теряю сознанье…             Прощай! Всё кончается просто… Но ты слышишь, родная,             как дрогнула разом гора! Это голос орудий             и танков железная поступь, Это наша победа             кричит громовое «ура». 1942