Никак. Нигде. Никогда - Ванг Джулия - Страница 11

11

Изменения, свойственные какому-то определенному состоянию, отсутствуют для Высшего «Я», так как оно само представляет собой источник всех превращений.

Превращения создают миры. Миры порождают желания. Желания рождают боль и боль, поддерживает миры, а те продолжают поддерживать процесс возникновения желаний.

Миры представляют из себя бесконечные истории заблуждений с меняющимися персонажами и неизменными тенденциями. Персонажи воспринимают Высшее «Я», как миры.

Когда видится пустота, Высшее «Я» воспринимается как пустота. Когда видится сознание, Высшее «Я» воспринимается как сознание. Когда видится уничтожение, Высшее «Я» воспринимается как уничтожение. Когда нет того, кому видится — между ними нет разницы.

Миры не существуют нигде. Персонажи не знают, что никаких персонажей тоже нет. Совершенное знание может быть окрашено и в белые, позитивные цвета, и в черный негатив, но в целом оно не привязано ни к добру, ни к злу. Нельзя также сказать, что оно лежит за пределами добра и зла, т. к. эти понятия выдуманы здесь и сейчас.

«А если не будет завтра — сегодня же завтра не было?»

День сурка.

То, чем вам представляется или кажется все, что я пишу — это лишь то, что вам кажется. Это значит, что в вас нет Знания.

Совершенное знание — это знание Высшего «Я». Когда знают Высшее «Я» — это не может быть неправильно понято. Высшее «Я» — это Собственное Я во всех состояниях сознания.

Знание о Высшем «Я» не является, по сути, знанием, поскольку не существует предела постижению Высшего «Я» только, как Собственного «Я». Поскольку это является совершенным знанием, не существует реальной разницы между знающими Высшее Я и не знающими его.

Не знающий Высшее «Я» знает его как Собственное «Я», независимо от того, насколько он достиг успеха в постижении Собственного «Я». В то же время знающий Высшее «Я» не может сделать это своим знанием, так как знанием является только само Собственное «Я» каждого состояния.

Реально не существует ничего, кроме бесконечного путешествия Высшего «Я». Поэтому даже знание о нем лишь кажется знанием о нем, в любой момент оно — лишь начало нового знания о нем.

Высшее «Я» — это часть бесконечного огромного целого.

I’m the great pretender…

Я не плачу, небо рыдает за меня.

«Она притворяется», — говорили они. «Она такая же, хочет денег, славы, детей, замуж», — говорили они.

«Это все ложь, ничего она не помнит, подскажи педагога по актерскому» — говорили они…

А она/оно готово было сожрать стекло, песок, кислоту, яд, лишь бы забыть эту вечную агонию невыносимой боли…

О да… Она притворялась… Долгие века имитации… Изображая подобие человека, в поиске себя… В поиске тебя… С океаном слез внутри, которые не в состоянии вытечь. Когда ты все готов променять на один взгляд, все, что имеешь. Да. Она притворялась.

I’m the great pretender…

* * * Я их извергаю из себя — свои стихи, вместе с кровью и гноем застарелых ран… Исторгаю остатки своей психики, это вовсе не мой безумный талант… Яд свой выливаю стихами, не живу, не умираю, монстр-интроверт, просто существуя временами… Пишу какой-то полночный бред… Прислушиваюсь к звону белых и красных кровяных телец в моих синтетических венах, облекая это месиво в эстетство. Три на часах — и это время для боли, четыре — и это сезон для сигарет, пять, шесть — без сна, цифры всего лишь, семь, восемь, — и снова рассвет… Иногда мне кажется, что заснув тут, я наконец-то проснусь там, с тобой. Что мегабайты веков, часов и минут окажутся шуткой нелепой, смешной… И может, нас никогда здесь не было, мы не рождались с тобой в этой чужой, перверсивной раскрашенной темной Небуле. И уйдем пробудившись к себе домой. Сколько прошло с момента заточения? Ощущения утеряны, времени нет… Ничто не существует и не имеет значения… Мы в системе иллюзий глобальный дефект. Все так же каждый раз пью свой чай или кофе, впрочем какая разница. Размешивая молекулы дней и ночей, ложка, которой нет, изгибается. Все меняется, только мы неизменны, Е в степени Х, возвратная функция. Неорганическая наша валентность, всесозидающая деструкция… Антицветы из антивселенной, лучше них не бывает на свете. Изоморфичны и эквивалентны, вечно на грани Любви и Смерти…

Bы думаете, вы свободны?

Смешнее ничего в жизни не слышала. На этой планете нет свободных. Все рабы власти, денег, законов, славы, удачи, секса, инстинктов, снова власти. Рабы общества, общечеловеческих критериев, ценностей, системы, штампиков, пиксели матрицы.

Вас легко спровоцировать на любой управляемый спектакль конфликта, так называемой любви, вы поддаетесь на приманку наживы, успеха, вас так просто этим проверить. О да, вы свободны.

Особо удачливым даже дадут доппорцию зернышек, розовую ленточку с медалькой и самку/самца покрасивее. Для воспроизводства новых «свободных».

* * *

Можно годами не выходить из дому, окружить себя надежной охраной для полной безопасности и в один прекрасный день подавиться кусочком печенья и задохнуться.

Все, мы ложимся спать в обнимку с собственной смертью.

2011

* * * Играя на струнах дней, мы растворяемся в прах. И в звуках души твоей — я чувствую тот же страх. Бежим по бумаги листу, не зная куда и зачем. Надеясь уйти за черту, и избежать этих схем. Двумерные существа, ползем мы лишь вдоль, не вверх, убогие божества, своих уютных вольер. Я ваш лист бумаги скручу и выверну в оригами. Я шут, но я не шучу, играя на пентаграмме. Трехмерное станет безмерным, парсеками станут мили. Целуй меня, мой бессмертный, пока оба мы не остыли… * * *

Замри. Остановись! Выключи диалог внутри себя. Останови в себе все. Хоть на секунду. Пропусти сквозь себя ветер. Пусть он остудит твои порывы в виде гнева и саморазрушения. Отрекись от ненужных мыслей, принципов, от излишеств, которые не приносят никакой пользы. Может, тогда хоть маленький осколок гнетущего ощущения свалится с твоей души. Может, тогда на миг ты увидишь все краски мира. Поймешь, что страх может родиться только в тебе самом. Поймешь, что бояться нечего. И только когда тебе нечего терять, ты истинно свободен.