Вальсирующие, или Похождения чудаков - Блие Бертран - Страница 12

– Так она берет деньги или нет?

– Теоретически да… А там кто знает! Под столом всегда можно передать деньги. Это еще никому не приносило неприятностей… Обожди, увидишь… Улыбаясь, настаиваю и беру ее сумку. Эта дрянь и не думает протестовать, хотя несколько обеспокоена. Может, это лишь уловка, чтобы стибрить ее десять тысяч? Открываю сумку и кладу туда пачку. Видел бы ты ее рожу, когда я закрываю сумку! Она думает только об одном: «Хоть я ничего не поняла, но денежки теперь мои». И смеется. Мы тоже. Словно над хорошей шуткой. Но тут она делает ошибку. Вместо того чтобы смирно сидеть на месте, просто сказать «спасибо», она спрашивает – почему? Почему такой подарок незнакомой женщине? Чтобы потрепаться, объясняю, что нам, мол, охота познакомиться с вашей задницей, срисовать ее, пока доедем до Бордо.

Пьеро трясет от хохота.

– Ну и что она говорит?

– Она принимает это за шутку, конечно! Впрочем, ее возбуждает такое предложение. Двое вонючих парней приняли ее за шлюху. Такое ей никогда не забыть!

– Так мы ее трахаем?

– Еще бы!

– Рассказывай дальше. Может, у меня встанет…

– Так вот… Конечно, сначала она хочет вернуть деньги, чтобы потом смыться. Нормально. Надо, чтобы она оскорбилась… Мы очень мило извиняемся, помогаем снять чемодан, разыгрываем смущение, словно просим отпустить грехи. В общем, идем на все. Не получается. Эта дамочка, разыгрывающая из себя целку, уходит. Ладно. Подбираю деньги… Через полчаса она возвращается. Все купе забиты. Надеется, что мы оставим ее в покое. Делаем вид, что не поняли ее предлог вернуться. Кладем чемодан на место, по-прежнему такие вежливые, такие смущенные. Она молча садится напротив. Не смеет поднять глаз, сжала ноги, натянула юбку на колени, ищет сигарету, с трудом закуривает. Мы сидим тихо и только крутим пальцами… Я снова вытаскиваю сто косых и кладу на столик около окна. Любуемся пейзажем… Атмосфера в купе понятно какая? Все молчим, царит страшная тишина. Мы очень возбуждены, особенно бабенка, которая не знает, что делать с ногами. Скрещивает их, раскрещивает. Чулки скрипят. А грудь так и ходит – то ли от волнения, то ли от нетерпения… В конце концов она встает, взбирается на кресло и приоткрывает чемодан. Руки ее роются в белье. Я встаю и предлагаю свою помощь. У меня в руках деньги… «Я ищу книгу, – говорит. – Лежала где-то сверху». Влезаю на кресло, забираюсь руками в шелка, в белье и натыкаюсь на книгу… Вытаскиваю ее, кладу на столик, раскрываю и на ее глазах кладу туда сто косых. Она бледнеет. Кровь отлила от лица. И со страхом ждет, понимая, что теперь нам не до шуток… «Не двигайтесь, – говорю ей. – Держитесь за перекладину». Раздвигаю ей ноги. Затем запираю дверь. Женщина стоит спиной к нам на сиденье, ухватившись за сетку. Задок у нее так и трепещет. Ясно?

– Еще бы!

– Теперь твоя очередь. Ты встаешь и, засучив рукава, подходишь к ней. Перед тобой возможность проверить разные школы. Скажем, ты можешь сесть у нее между ногами, забравшись головой под юбку и задохнуться от ее запаха… Ты не двигаешься, ничего не делаешь, ждешь, когда она запсихует… Или, если хочешь поскорее, роешься у нее под пиджаком и вытаскиваешь две тяжелые груши. Я же подхожу сзади и задираю ей подол. И тогда на свет появляются ее здоровая буржуазная задница и твоя голова с закупоренными ноздрями…

Вот черт! Стучат в дверь и по стеклу чем-то металлическим. Мы видим мудака в форме контролера.

– Ваши билеты!

Когда он убеждается, что они у нас есть, на его лице появляется разочарование. Недоверчиво рассмотрев их, он пробивает компостером.

– Вы и дома лежите с ногами на диване?

– Конечно! – бросает Пьеро. – А иногда и на стол кладем.

Контролер приближается. Наступает деликатная пауза. Пьеро хочет встать, я удерживаю его. В конце концов мы чинно усаживаемся, и контролер с недовольным видом уходит.

– Надо было двинуть ему в рожу!

– Заткнись! Так на чем я остановился?

– Не надо продолжать. У меня все равно не стоит.

Я решил обождать, когда он уймется…

– Пьеро?

– Что тебе?

– Мне показалось, что ты спишь.

– Нет. У меня болят яйца…

– А ты о них не думай.

Порывшись в кармане, нахожу пульку, которая его продырявила.

– Держи! Вот что нашли у тебя в бедре.

Он сразу просыпается. Хватает пулю, катает между пальцами, с любовью смотрит на нее, как на бриллиант. В конце пути она натолкнулась на кость и была слегка покорежена.

– Придурок несчастный, – говорит Пьеро. – Надеюсь, он взлетит на воздух… Думаешь, он уже получил свою машину?

– Давно!

– Так чего эти фараоны стараются?

– Им не дали приказа.

– Но я спешу! Я хочу увидеть его имя в рубрике происшествий!

– Нехорошо желать смерти ближнему.

– Ты прав. Желаемое не всегда сбывается. Ему еще может повезти… Но мне хочется, чтобы он подох за рулем, этот гад. Ведь если у меня никогда не встанет, это будет по его вине!

– Ты мне надоел со своим яичком!

Поезд прибыл в Ажан… Стоянка 15 минут. Вылезаю на перрон и обследую киоски, где покупаю ворох газет, комиксы, порнографические издания, чтобы пробудить хоботок Пьеро, лишь бы он отстал от меня. Не забываю и о пиве, бутербродах и куреве – чтобы хватило до конца.

Мы решили ехать в Бордо и там спрятаться, ускользнуть от преследования. Но поезд, на наше несчастье, был со всеми остановками. Он использовал любую возможность, лишь бы постоять. На его пути для этого нарочно возникали пустынные вокзалы. Иногда он просто так останавливался средь поля, словно машинист хотел отлить среди маков. Мы могли, не спеша, и отдохнуть в этот воскресный день.

Вот мы и читали с окурком в зубах, попивая пиво. Пьеро наслаждался голыми девками в разных позах, а я проглядывал газеты, настоящие, которые информируют. То, что о нас еще никто не писал, было нормально. Придется обождать до понедельника. Но в одном еженедельнике мне попадается статья, которая может отравить жизнь. Начинаю читать и чувствую такое отвращение, что откладываю в сторону. «Скандальное состояние тюрем», так она называется. Меня прошиб холодный пот. Сам не знаю, почему я вырвал страницу и спрятал в карман до лучших времен. Потом принялся за комиксы, чтобы разбудить воображение. Но ничего не получалось, рисунки и подписи ускользали от внимания. Я не переставал думать о статье, посвященной тюрьмам. Просто не мог ни о чем другом думать.

«Все начинается, – говорилось в статье, – с приема. Вас встречают охранники в синей габардиновой форме с серебряными звездами… Анкета, отпечатки пальцев, фотография. Это называется рутинной формальностью. Симпатичное название… Очищаешь карманы, отдаешь часы, обмениваешь деньги на регистрационный номер и переходишь в раздевалку. Раздеваешься догола. У тебя роются во рту, расставляют ноги, заставляют наклоняться, кашлять… Выходишь со свертком в руке: это одеяло и простыня, миска и серая тюремная одежда. Едва входишь в коридор, как в нос бьет запах плесени, черного мыла, прогорклого масла. Слышишь голоса, звон ключей, стук дверей. Теперь ты пропащий человек, один на всем белом свете, теперь ты попал в кутузку, дружок».

VIII

До Бордо никаких происшествий. За исключением того, что до смерти надоела дорога. Мы не могли уснуть, болела голова. Нас не покидал страх.

Никаких новых визитов со стороны приятеля-контролера. Никаких новостей с этой стороны. А жаль, мы решили чем-нибудь проткнуть его пузо. Например, ножом, или пальнуть в него, как ему больше захочется. Лишь бы слегка встряхнуться самим и встряхнуть его, чтобы у него осталось незабываемое воспоминание. Мы ждали его, а он не шел. Где-нибудь дрых, наверное.

Мы, стало быть, остались наедине. Мы никого не видели. К нам даже не зашел какой-никакой любопытный пассажир, чтобы составить компанию. Надо признать, что купе наше было не очень-то привлекательно после всего происшедшего – с замызганными парнями на лавках и разбросанными газетами и журналами. Да еще запахом от ног. Это был густой, но стойкий запах, смешавшийся с сигаретным.