Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ) - Angel-of-Death - Страница 114

— Приехали, — говорит Назаров, вырывая меня из мыслей. — Вроде бы…

Мы останавливаемся рядом с пятиэтажным зданием, часть которого изрисована дикими граффити и перекрытыми сто раз рисунками. Я осматриваюсь по сторонам, но не вижу ничего странного. Двор как двор.

— Есть инфа, что он у сестры ошивается. Проверим.

Костя уверенно выходит их машины, застёгивает кофту. Сегодня жарко, но я прекрасно понимаю, что парню нужно спрятать пистолет от посторонних глаз. Когда я оказываюсь рядом с ним, он закрывает авто и оценивающе смотрит на меня. Видимо, до конца не уверен, что брать меня с собой — это хорошая идея.

— Ладно, пошли.

Натягивает на голову капюшон толстовки, прежде чем направиться к подъезду. Я спешу за ним. Домофона нет, так что мы поднимаемся по лестнице на третий этаж и останавливаемся. Пахнет кошками и сыростью, и я вдруг вспоминаю свою старую советскую квартиру, где навязчивый Костя когда-то давно пытался сделать ремонт.

— Стой здесь и смотри.

Поднимаю ладони, мол, как скажешь, командир.

Костя подходит к одной из дверей и нажимает на звонок. Ждёт. Я отхожу чуть в сторону, чтобы не мешать, и вдруг думаю о том, что в прошлый раз, когда мы с Назаровом искали Стаса, поход к Рябе обернулся настоящим безумием.

— Кто там? — женский голос добирается до нас с той стороны двери.

— Я Костра ищу! — громко отзывается Костя, чуть опускает голову, чтобы спрятать лицо в тени. — Дело есть!

— Нету его! — слишком агрессивно вскрикивает женщина. — За долгами пришёл? Так я за него ничего отдавать не буду! Щас ментов вызову, уходи!

Я мысленно фыркаю, ведь полиция-то как раз уже здесь. И я искренне не понимаю, почему Костя просто не покажет удостоверение и вежливо не попросит помощи. Может, спугнуть боится?

— Как раз наоборот! — не отстаёт парень. — Пришёл ему деньги вернуть.

Несколько секунд мы стоим в тишине, пока ключ в двери не поворачивается. Дверь открывается ровно настолько, насколько позволяет цепочка, и в щели появляется блондинка в старом синем халате с цветочками, сальными волосами и синяками под глазами. Типичная уставшая от жизни домохозяйка.

— Можешь мне отдать, я передам, — нарочито вежливо говорит она.

— Нет, мне с Костром увидеться надо, — прокашливается. — Дело есть, говорю же.

Она хмурится, неодобрительно осматривая Костю. Я стою в её слепой зоне, но сама прекрасно всё вижу.

— Совесть-то поимей, — начинает причитать. — Он только вернулся. Хочешь, чтобы снова сел?

— Мать, ты че, — Костя делает небольшой выпад, переступает с ноги на ногу. — Ниче криминального. Почирикаем с ним, перетрём былое. Я его друг. Оттуда.

Не сразу понимаю, про что говорит Костя, но потом до меня до ходит. Оттуда — это из тюрьмы. Ох, и заврался же Назаров. Надеюсь, он знает, что делает.

— Галя, кто там?! — хриплый мужской голос доносится из глубины квартиры, и женщина на несколько секунд отстраняется от щели.

— Никто, Андрюш. Брата моего ищут. Не по твою душу, милый!

Но, кажется, это не успокаивает того самого Андрюшу. Я слышу шаги. Дверь резко захлопывается. Бренчит цепь, после чего дверь открывается на распашку.

— Чё надо?! — недовольно бубнит мужчина.

Он здоровый, больше Кости раза в полтора, и жирный. Пузо как у беременной женщины, щетина и волосы короткие, растрёпанные. Майка десантника ему мала и оголяет волосатый живот, спортивные штаны еле держатся.

— Нет здесь Толи, в гаражах он, за домом, — осматривает незваного гостя, затем вдруг замечает меня. — Туда валите. И передайте ему, чтобы ноги его здесь не было.

— Андрюша, — кудахчет Галя, чуть ли не хватаясь за сердце. — Зачем ты так…

Видно, любит братца, не смотря на его поступки. Но всё равно мужчина нагло захлопывает перед нами дверь, и дальше мы слышим лишь неразборчивые пререкания.

— Валим, — бросает Назаров. — Здесь больше делать нечего.

Он сбегает по ступеням на площадку ниже, и я спешу за ним. Лишь на улице позволяю себе задать глупый и элементарный вопрос:

— Почему правду не сказал?

— Правду? — коротко смеётся. — Какую? Что я мент и ищу только что откинувшегося зека? Эта баба ему позвонит, и ищи свищи потом. Го в гаражи. Я бы тебя лучше в машине оставил, но ты ж не послушаешься всё равно…

Закатываю глаза и следую за Костей. Мы огибаем здание, направляясь в сторону вереницы старых гаражей, со стороны которых доносится громкая отвратительная музыка.

— Ты хоть знаешь, как этот чувак выглядит?

— Знаю. Фотку видел.

Обнадёживает…

Музыка раздаётся из серой потрёпанной временем девятки, её бампер покрыт ржавчиной, а заднее стекло треснуто. Двери гаража распахнуты, оттуда доносятся голоса и смех, и Назаров как мотылёк на огонь направляется прямо туда. Я держусь в стороне.

— Пацаны! — весело кричит Костя, словно там находятся его знакомые. — Я Костра ищу, знаете, где он?

Из гаража появляется парень в испачканных спортивках, он шмыгает, вытирает нос грязной рукой и размазывает машинное масло по лицу. Короткие выглядывающие из-под кепки светлые волосы прилипли к потному лбу, на щеке маленькая родинка.

— Гараж Толяна дальше, — показывает пальцем направо. — С красными дверьми, не пройдёте.

— Спасибо сердешное, — благодарит Костя, после чего кивает мне и двигается в указанном направлении.

Я в последний раз осматриваю троих ребят, двое из которых вообще не обращают на нас внимания, и догоняю Назарова.

— Ты прям как рыба в воде, — замечаю я.

Костя тихо фыркает, после чего говорит:

— Улица никого не отпускает, — пинает ногой камень, который, подпрыгивая, катится вперёд. — Тебе ли не знать…

Как удар под дых. Намёк на то, что я погрузилась в золотую жизнь Стаса, на самом деле всё это время была девчонкой с улицы. Возможно, он и прав, потому что я уже и не помню, когда в последний раз испытывала такой ажиотаж и нетерпение, как сейчас. Моя душа явно жаждет приключений, а не походов в рестораны и дорогие клубы.

— Вот он, — Костя показывает на гараж с красными дверьми.

Осмотревшись по сторонам, подходит ближе. Прислушивается. А потом громко и уверенно стучит.

— Костёр! Выходи! — а после тихо добавляет. — Выходи, подлый трус…

Скрежет железной задвижки заставляет Костю отступить на шаг назад. Со скрипом из-за ржавых и несмазанных петель открывается маленькая дверь, и на улицу высовывается небольшая голова парня. С виду лет тридцать, тёмные редкие волосы, щетина клочьями, серые глаза. Кожа словно череп обтягивает, аж жутко.

— Ты кто? — пялится на Назарова.

— Поговорить нужно. Дело есть. То самое.

Толя хмурится, недоверчиво осматривая сначала Костю, а затем меня, но потом всё-таки говорит:

— Ну, заходите. Коль дело есть.

Отступает. Костя переглядывается со мной, прежде чем уверенно переступить порог гаража и исчезнуть внутри словно в таинственном портале.

Убедившись, что никто на нас не смотрит, я поспешно захожу следом. Осматриваюсь.

Машины нет, зато куча коробок и какого-то барахла, возможно, даже украденного. Горит тусклая лампочка над потолком, в углу мусор и несколько разобранный коробок. Кажется, парень что-то искал, пока мы его не потревожили.

— Так, че там у вас дело? — Костёр запирает дверь на засов, только после этого подходит ближе к Назарову и впивается в него взглядом с таким подозрением, словно тот спёр у него что-то очень важное, но доказательств пока нет.

— Об аварии, из-за которой ты сел.

Толя не подаёт виду, но я замечаю, как напрягаются его плечи.

— А чё о ней говорить? — сплёвывает под ноги. — Угнал тачку, попал в аварию. Сел. Вот и всё. Вам ваще какой интерес?

— Обидная ситуация, — игнорирует его вопрос. — Угнал грузовик и случайно разбился на нём. А ты знаешь, что ты двух человек угробил.

Я мнусь в стороне, прикусывая язык, чтобы не поправить Назарова, ведь по сути погиб только Артём, а отец Стаса выжил. Если это можно так назвать.

— Слышал чё-то, — переступает с ноги на ногу. — Но мне статью не шили, не надо. За угон ответил… Смерть не на моей совести.