Азарт (сборник стихов) - Дементьев Андрей Дмитриевич - Страница 28

28

Бессонница

От обид не пишется,От забот не спится.Где-то лист колышетсяПролетела птица.Из раскрытых оконПолночь льётся в комнату.С неба белый коконТянет нити к омуту.Искупаюсь в омуте,Где кувшинки плавают.Может, что-то вспомнится,Что, как встарь, обрадует.А рассвет займётсяМожет, все изменится.В душу свет прольётся.Ночь моя развеется.

Друг не ждал

Р. Чарыеву

Это правда:Чтобы долго жить,Надо чаще видеться с друзьями.Я всё продолжаю мельтешитьВстречами, поступками, стихами.Но однажды брошу все дела,Сяду в самолет «Аэрофлота»…Друг не ждал.Душа его ждала,Веря в неожиданность полёта.Так же побросав свои дела,Соберутся милые мне люди.Около весёлого столаМы о дружбе говорить не будем.Только память станет ворошитьТе слова, когда вернусь до дому.Не затем,Чтоб после долго жить.Просто жить не стоит по-другому.

Чёрный лебедь

Ещё одной звезды не стало.И свет погас.Возьму упавшую гитару.Спою для вас.Слова грустны.Мотив не весел,В одну струну.Но жизнь,Расставшуюся с песней,Я помяну.И снова слышен хриплый голос.Он в нас поёт.Немало судеб укололосьО голос тот.И над душой — что в синем небеНе властна смерть.Ах, чёрный лебедь,Хриплый лебедь,Мне так не спеть.Восходят ленты к нам и снимки,Грустит мотив.На чёрном озере пластинкиВновь лебедь жив…

Наполеон

Никем не встреченный, нежданныйПримчался он тайком в Париж.Но ни восторгов барабанных,Ни ликований — только тишь.И, вспоминая Ватерлоо.Метался в гневе до зари.И словно траур по былому.Темнел печально Тюильри.Уже отряхивал коленаМир, ненавидевший его,Что отомстит Святой ЕленойЗа то былое торжество,Когда кумир ногами топалВ нетерпеливости своей.И вся монаршая ЕвропаТолпилась в страхе у дверей.…Министр полиции Фуше,Посол его придворной черни,Злорадно радуясь в душе,Ждёт от кумира отреченья.Но что-то медлит узурпатор.Всегда в своих решеньях скор.На самый горький свой парад онПридёт прочесть им приговор.И в руки радостному гномуЕго вручит. И ахнет враг,Как от великого к смешномуОн сделает последний шаг.

Ватерлоо

Так вот оно какое, Ватерлоо!Где встретились позор и торжество.Британский лев грозит нам из былогоС крутого пьедестала своего.Вот где-то здесь стоял Наполеон.А может быть, сидел на барабане.И шум сраженья был похож: на стон,Как будто сам он был смертельно ранен.И генерал, едва держась в седле,Увидел —Император безучастен.Он вспомнил вдруг,Как на иной землеЕму впервые изменило счастье.Я поднимаюсь на высокий холм.Какая ширь и красота для взора!Кто знал,Что в этом уголке глухомЕго ждало бессмертие позора.

Другу юности

Непишущий поэт — осенний соловей…Как отыскать тебя среди густых ветвей?И как истолковать твое молчанье?От радости оно или с отчаянья?Я помню, как ты плакал над строкой,Не над своей, а над чужой посмертною.Я в нашу юность за тобой последую.Ты душу мне тревогой успокой.Для нас иное время настает.Я знал тебя веселым и задиристым.Ты говорил: «Вот погоди, мы вырастем,Дотянемся до самых высших нот».А ноту, что назначена тебе,Другим не взять — ни журавлям, ни соколам,Не покоряйся лени и судьбе,А покори-ка ноту ту высокую.Мне твой успех дороже всех похвал.Лишь только бы звучал твой голос снова.Тебя твой дар в такую высь призвал,Где нету ничего превыше слова.