Азарт (сборник стихов) - Дементьев Андрей Дмитриевич - Страница 30

30

Уходят годы

Ю. Папорову

Я иногда спохватываюсь вдруг:Уходят годы —Сделано так мало.А жизнь меня и била и ласкала.Но оглянуться вечно недосуг.И суета —Что океан за бортом…У каждого из нас такой режим,Что мы сперва принадлежим заботам,А уж потом себе принадлежим.И как бы ни сложилась жизнь вначале,И что б ни ожидало нас потом, —Благословляю все её печали,Рассвет и вечерЗа моим окном.

Низами

Твоя душа всегда с людьми,Великий брат наш — Низами…Не оттого ли ты велик,Что мудрость времени постиг,Что слёзы бедных осушал,От злобы сильных не бежал?Не оттого ли ты велик,Что был надеждой для людей.И от твоих бессмертных книгИ мы сильней, и мы добрей?Поэт не может не страдать,Когда страдал его народ.Ни лесть, ни ложь, ни благодатьЛишь правда за сердце берёт.Твоя душа в стихах болит…И — давний слышится мотив. —Ты жил средь горя и обид,Судьбу стихами оплатив.Не потому ли ты велик,Что мудрость времени постиг…

Утраты

Евг. Богату

Мы что-то утратилиВ жизни своей…Хотя так же материЖдут сыновей.По-прежнему детиНас учат добру.По-прежнему светелМой лес поутру.И те же красотыУ белой зимы…И все-таки что-тоУтратили мы.Утратили что-тоВ других и в себе.По сердцу работа,А мысль о рубле.По сердцу невеста,Но будущий зятьС ней теплое местоНадеется взять.Мы были добрее.Наивней подчас…А может быть, времяМеняется в нас?Но так же доверчивыТе, что пришли.Делить-то нам нечего.Кроме души.

Обида

Я этой истиной избитойКого сумею поразить?Слова, рождённые обидой,Не торопись произносить.Не торопись обидеть другаНесправедливостью своей,Загнать его внезапно в угол,Хоть он нисколько не слабей.Он просто чуточку добрее.Он молча ярость переждёт.И чем остынешь ты скорее,Тем горше будет твой отход.И стыд тогда в тебе проснётся.С ним расставаться не спеши.А друг лишь грустно усмехнётся.Как слёзы,Кровь смахнет с души.

Женщины

Видел я, как дорогу строили.В землю камни вбивали женщины.Повязавшись платками строгими,Улыбались на солнце жемчугом.И мелькали их руки медные,И дорога ползла так медленно.Рядом бегал прораб довольный,Руки в брюках, не замозолены.— Ну-ка, бабоньки! Paз-два, взяли! —И совсем ничего — во взгляде.Может, нет никакой тут сложности?Человек при хорошей должности.Среди них он здесь вроде витязя…Ну а женщины — это ж сменщицы,Не врачи, не студентки ГИТИСа.Даже вроде уже не женщины,А простые чернорабочие,В сапожищи штаны заправлены.А что камни они ворочают,Видно, кто-то считает правильным.Всё рассчитано у прораба:Сдаст дорогу прораб досрочно.Где-то выше напишут рапорт.Вгонят камень последний бабы,Словно в рапорт поставят точку.Но из рапорта не прочтутНи газетчики, ни начальство,Как тяжёл этот женский труд,Каково оно, бабье счастье.Как, уставшие насмерть за день,Дома будут стирать и стряпать.От мозолей, жары да ссадинРуки станут как старый лапоть.Мы вас, женщины, мало любим,Если жить вот так позволили.Всё должно быть прекрасно в людях.Ну, а в женщинах и тем более.Не хочу, чтоб туристы гаденькоВслед глядели глазами колкими,Аппаратами вас ощелкивали:"Вот булыжная, мол, романтика…"Мы пути пролагаем в космосе,Зажигаем огни во мгле.И порою миримся с косностьюНа земле.