Азарт (сборник стихов) - Дементьев Андрей Дмитриевич - Страница 4

4

* * *

О благородство одиноких женщин…

О благородство одиноких женщин!Как трудно женщиною быть.Как часто надоЧерез столько трещинВ своей судьбе переступить…Все ставят женщине в вину:Любовь,Когда она промчится,Когда с печалью обручится,Оставив надолго однуВ воспоминанья погребенной…А люди уж спешат на судИ все — от клятв и до ребенка —Словами злыми назовут.И пусть…Зато она любила…Где знать им,Как она любила!Как целовала —Аж в глазах рябило,Как встреч ждала,Как на свиданья шла…О, где им знать —Как счастлива была!Пускай теперь ей вспомнятВсе пророчества…(Да, осторожность, —Ты всегда права…)Пускай ее пугают одиночеством.А женщина целует руки дочериИ шепчет вновьСчастливые слова.

* * *

Я не знаю, как тебя вернуть…

Я не знаю, как тебя вернуть…Ты живешь в невидимой мне башне.Только мне туда заказан путь,Как нельзя вернуться в день вчерашний.Я ту башню как-нибудь разрушу.Да не поднимается рука:Все боюсь твою поранить душу —Больно эта башенка хрупка.Ты мне не оставила ни шанса,Все решив и рассудив сама.Только чем бы там ни утешаться,Все же одиночество — тюрьма.Вот мы в одиночках и томимся.Ты в печальной башне из обид.Я — поодаль…С постоянством сфинкса,Что в одну лишь сторону глядит.

* * *

Я тебя теряю…

Я тебя теряю —Как лес теряет музыку,Когда в него приходят холода.Моей душе —Пожизненному узнику —Из памяти не выйти никуда.Я тебя теряю —Как дом теряет небо,Когда окно зашторивает дождь.И будущее наше, словно ребус:Я не прочту.И вряд ли ты прочтешь.

* * *

Спасибо за то, что ты есть…

Спасибо за то, что ты есть.За то, что твой голос весеннийПриходит, как добрая вестьВ минуты обид и сомнений.Спасибо за искренний взгляд:О чем бы тебя ни спросил я —Во мне твои боли болят,Во мне твои копятся силы.Спасибо за то, что ты есть.Сквозь все расстоянья и срокиКакие-то скрытые токиВдруг снова напомнят — ты здесь.Ты здесь, на земле. И повсюдуЯ слышу твой голос и смех.Вхожу в нашу дружбу, как в чудо.И радуюсь чуду при всех.

Музыка

Послушайте симфонию весны.Войдите в сад,Когда он расцветает,Где яблони,Одетые цветами,В задумчивость свою погружены.Прислушайтесь…Вот начинают скрипкиНа мягких удивительных тонах.О, как они загадочны и зыбки,Те звуки,Что рождаются в цветах!А скрипачи…Вон сколько их!Взгляните…Они смычками зачертили сад.Мелодии, как золотые нити,Над крыльями пчелиными дрожат.Здесь все поет…И ветви, словно флейты,Неистово пронзают синеву…Вы над моей фантазией не смейтесь.Хотите, я вам «ля мажор» сорву?

Зависть белой не бывает…

Зависть белой не бывает.Зависть свет в нас убивает.Ну а то, кто ею болен, —У того душа темна,И в поступках он не волен,Ибо всем вершит она.Мы смирились с тем, что завистьСудит всех без доказательств.Ей достаточно улик —Этот счастлив.Тот велик.И чужой судьбою мучась,Умирая от обид,Все надеется на случай,Что когда-нибудь получитТо,Что ей в других претит.