Стихотворения и поэмы - Мицкевич Адам Бернард - Страница 7

7

[Февраль 1821 г.]

МОГИЛА МАРЫЛИ

Романс на тему литовской песниЧужой человек, девушка,Ясь, мать, подружка.Чужой человекТам, где Неман разветвленныйОмывает луг зеленый,Что за славный бугорочек?У подножья, как веночек,Розы, бузина, малина,А бока одеты в травы,И белым-бела вершинаОт черемухи в расцвете.С бугорка ведет дорогаПрямо к хате, до порога,И бежит другая вправо,И уводит влево третья.По реке баркас мой мчится.Ты скажи-ка мне, девица,Что это за бугорочек?ДевушкаА спроси в деревне, братец,Все там скажут, что МарыляОбитала в этой хате,Опочила в той могиле.Вот они, дорожки-стежки:Тут проходит мать-старушка,Пастушок – по той дорожке,А по этой вот – подружка.Как сейчас блеснет денечекВсе взойдут на бугорочек.Выдь на берег, встань за хворостС головой тебя он спрячет,Сам увидишь, как им лихо,Что за слезы, что за горесть.Вот идет ее милочек,Мать идет, скорбя о дочке,И подружка – тихо-тихо,И несут цветочки,Плачут!Я сьМарыля! Блещет зорька,А мы не повстречалисьЙ не поцеловались.Марыля! Плачу горькоЯ, бедный твой дружочек.Неужто весь денечекПроспать ты хочешь? ИлиТы сердишься, Марыля?Ах, где ж ты запропала?Нет-, ты не заспалася,Не сердишься на ЯсяВ живых тебя не стало,Ушла под бугорочек.Вернуться не удастся!Тоскует твой дружочек!Коль засыпал я прежде – одни мечтыманили:Проснусь я утром рано, да и пойду кМарыле.И сны мне сладки были.Ах, здесь, от всех далекий, засну я,одинокий.Авось тебя увижу, когда сомкну я веки,Быть может, и навеки.Счастлив я был, трудился,Соседи уважали,Старик отец гордился.Теперь отец – в печали.Ни людям я, ни богу,Зачем мне урожаи?Да пусть в полях – ни стогу,Да пусть бы волчьи стаиВесь скот передавили!Нет, нет моей Марыли!Сулил отец мне хату,Да с утварью богатой:Пора хозяйку взять бы!Уж приходили сваты…Но нет моей Марыли!Нет, не уговорили!Жениться силы нету.Отец мой, вместо свадьбыПойду по белу свету.Сбегу я, прочь уедуДа так скрываться стану,Что не найдете следу.Я к москалям пристану,Чтоб сразу бы убили.Нет, нет моей Марыли!МатьАх, снова проспала я!Уж в поле добры люди.Нет, нет тебя, родная,И кто ж меня разбудит?Всю ночь я прорыдала,Заснула – рассветало.Мой Шимон, видно, в полеУшел еще до света;Не разбудил, моей не тронул боли,Не ел с утра, голодный косит где-то.Коси, покуда в силе.Я лягу на могиле.Зачем домой стремиться?Ей там не домовничатьК обеду не покличет!Ах, с кем за стол садиться?Пока у нас была ты,Был рай под кровлей хатыУ нас и вечеринки,И пареньки и девки;Веселые зажинкиИ шумные досевки.Теперь наш дом – пустыня,Его обходят ныне.Петли ржавеют, зеленМох лезет из расщелин.Господь и люди нас забыли.Нет, нет моей Марыли!ПодружкаБывало, мы встречалисьВот здесь, на бережочке,И о моем шепталисьИ о твоем дружочке.Шептались-говорили!Нет, нет моей Марыли!Чью выслушаю повесть?С кем толковать на совесть?Коль радостью и горемС тобой нам не делитьсяМы горя не разгонимИ радости не сбыться!Чужой человекЭто слыша, прослезилсяЧеловек чужой проезжий,И вздохнул, и в путь пустилсяОн от этих побережий.

[Ноябрь 1820 г.]

ДРУЗЬЯМ

При посылке им баллады «Люблю я!»Бьет раз, два, три… удар за ударом.Уж полночь. Все глухо во мраке,Лишь ветер шумит по развалинам старымДа воют уныло собаки.Почти до конца догоревший огарокМерцает в подсвечнике медном,На миг огонек раздувается, ярок,И меркнет миганием бледным.Мне страшно! И ночь не приносит покояИ ласки, как было когда-то:В мечтах вспоминается время другое!Прочь!., сгинуло все без возврата.Забвенья ищу я, уткнувшись в страницы,Иль, книгу отбросив, мечтаюИ вижу любимые, милые лица;Очнусь вдруг и снова читаю.А то вдруг почудится мне на мгновеньеЛюбимая входит иль братья;Вскочу и стою перед собственной тенью,Ко мне протянувшей объятья.Нет, лучше, пока еще светится пламя,Стихами, запевшими звонче,Беседовать буду с моими друзьями,Начну, но, наверно, не кончу.Быть может, согрею весенним порывомСтих зимний, полночный, унылый;Хочу написать что-нибудь о любви вам,Об ужасах и о Марыле.Кто кистью прославить решил свое имяПусть пишет с Марыли портреты,Пусть имя Марыли стихами своимиНавек обессмертят поэты.Хотя сознаю я все это прекрасно,Но я ведь пишу не для славы;Отом расскажу вам, что в вечер ненастныйМарыле читал для забавы.Марыля любовь отмеряла так скупо,Была равнодушна ко вздохам;Ни разу не скажут «люблю» ее губыНа сто раз ей сказанных «кбхам».За это вот в Руте, как полночь звонилиИ тени бродили по саду,Не раз перед сном на прощанье МарылеЧитал я вот эту балладу.