Когда я вернусь (Полное собрание стихов и песен) - Галич Александр Аркадьевич - Страница 8

8

«Я В ПУТЬ СОБИРАЛСЯ ВСЕГДА НАЛЕГКЕ…»

Я в путь собирался всегда налегке, Без долгих прощальных торжеств, И маршальский жезл не таскал в рюкзаке.На кой он мне, маршальский жезл!Я был рядовым и умру рядовым. Всей щедрой земли рядовой, Что светом дарила меня даровым,Поила водой даровой.До старости лет молоко на губах, До тьмы гробовой – рядовой. А маршалы пусть обсуждают в штабахВоенный бюджет годовой.Пускай заседают за круглым столом Вселенской охоты псари, А мудрость их вся заключается в том,Что два – это меньше чем три.Я сам не люблю старичков – ворчунов И все-таки истово рад, Что я не изведал бесчестья чиновИ низости барских наград. [9]Земля под ногами и посох в руке Торжественней всяких божеств, А маршальский жезл у меня в рюкзаке –Свирель, а не маршальский жезл.

9 марта 1972 г.

СТАРЫЙ ПРИНЦ

Карусель городов и гостиниц, Запах грима и пыль париков… Я кружу, как подбитый эсминец,Далеко от родных берегов…Чья-то мина сработала чисто, И, должно быть, впервые всерьез В дервенеющих пальцах радистаДребезжит безнадежное SOS.Видно, старость-жестокий гостинец, Не повесишь на гвоздь, как пальто. Я тону, пораженный эсминец,Но об этом не знает никто!Где-то слушают чьи-то приказы, И на стенах анонсов мазня, И стоят терпеливо у кассыТе, кто все еще верит в меня.Сколько было дорог и отелей, И постелей, и мерзких простынь, Скольких я разномастных ОфелийНавсегда отослал в монастырь!Вот – придворные пятятся задом, Сыпят пудру с фальшивых седин. Вот – уходят статисты, и с заломОстаюсь я один на один.Я один! И пустые подмостки. Мне судьбу этой драмы решать… И уже на галерке подросткиЗабывают на время дышать.Цепенея от старческой астмы, Я стою в перекрестье огня. Захудалые, вялые астрыЖдут в актерской уборной меня.Много было их, нежных и сирых, Знавших славу мою и позор. Я стою и собраться не в силах,И не слышу, что шепчет суфлер.Но в насмешку над немощным телом Вдруг по коже волненья озноб. Снова слово становится деломИ грозит потрясеньем основ.И уже не по тексту Шекспира (Я и помнить его не хочу), – Гражданин полоумного мира,Я одними губами кричу:– РАСПАЛАСЬ СВЯЗЬ ВРЕМЕН…И морозец, морозец по коже, И дрожит занесенный кулак, И шипят возмущенные ложи:– Он наврал, у Шекспира не так!Но галерка простит оговорки, Сопричастна греху моему. А в эсминце трещат переборки, И волна накрывает корму.

«КОГДА-НИБУДЬ ДОШЛЫЙ ИСТОРИК…»

Когда-нибудь дошлый историк Возьмет и напишет про нас, И будет насмешливо горекЕго непоспешный рассказ.Напишет он с чувством и толком, Ошибки учтет наперед, И все он расставит по полкам,И всех по костям разберет.И вылезет сразу в середку Та главная, наглая кость, Как будто окурок в селедкуЗасунет упившийся гость.Чего уж, казалось бы, проще Отбросить ее и забыть? Но в горле застрявшие мощиЗабвенья вином не запить.А далее кости поплоше Пойдут по сравнению с той, – Поплоше, но странно похожиБесстыдной своей наготой.Обмылки, огрызки, обноски, Ошметки чужого огня: А в сноске – вот именно в сноске –Помянет историк меня.Так, значит, за эту вот строчку, За жалкую каплю чернил, Воздвиг я себе одиночкуИ крест свой на плечи взвалил.Так, значит, за строчку вот эту, Что бросит мне время на чай, Веселому щедрому светуСказал я однажды: «Прощай!»И милых до срока состарил, И с песней шагнул за предел, И любящих плакать заставил,И слышать их плач не хотел.Но будут мои подголоски Звенеть и до Судного дня… И даже не важно, что в сноскеИсторик не вспомнит меня!

15 января 1972 г.

ОБЛАКА ПЛЫВУТ В АБАКАН

ОБЛАКА

Облака плывут, облака, Не спеша плывут, как в кино. А я цыпленка ем табака,Я коньячку принял полкило.Облака плывут в Абакан, Не спеша плывут облака. Им тепло, небось, облакам,А я продрог насквозь, на века!Я подковой вмерз в санный след, В лед, что я кайлом ковырял! Ведь недаром я двадцать летПротрубил по тем лагерям.До сих пор в глазах снега наст! До сих пор в ушах шмона гам!.. Эй подайте ж мне ананасИ коньячку еще двести грамм!Облака плывут, облака, В милый край плывут, в Колыму, И не нужен им адвокат,Им амнистия – ни к чему.Я и сам живу – первый сорт! Двадцать лет, как день, разменял! Я в пивной сижу, словно лорд,И даже зубы есть у меня!Облака плывут на восход, Им ни пенсии, ни хлопот… А мне четвертого – перевод,И двадцать третьего – перевод.И по этим дням, как и я, Полстраны сидит в кабаках! И нашей памятью в те краяОблака плывут, облака…И нашей памятью в те краяОблака плывут, облака…вернуться

9

Вариант: И низость сановных наград