Блатной фольклор - Шандриков Владимир - Страница 3

3

6. Утренняя песня

Я сегодня до зари встану,И все стекла, что побил — вставлю.За бодягой, хошь схожу к нашим,Только ты меня прости, Маша!Ну я премию пропил, малость,Чтой-то с памятью моей сталось…С кем-то дрался я, видать, зубьев мало…Маш, а где мой воротник? Не видала?Вот овчарку я изгрыз по запарке,Пол-отреза на унты, это — жалко…Взял с Аркашкой я флакон «Мицне бяло»,А за углом, как не дели, все же мало.Тут — откуда не возьмись — этот ухарь.Отоварились ведром рассыпухи.Не скажу я — чтобы нам было в тягость,Но, по совести, Марусь, ох, и гадость!А «Степная» пошла исключительно…Мы сдурели с нее, сатаны!Помню все, как сейчас, окромя вытрезвителя,Где с меня через голову сняли штаны.Ты уж, Марья, извини меня, гада,Но пятнадцать-то колов снесть им надо.Пред иконою клянусь профбилетом:В Чернолучьи отдыхать будем летом!Ну чего ты на меня клохчешь?Я те звезды подарю — хочешь?Сходим нынче же в кино, кстати — праздник!Пить не буду перед тем, душу язвить…А пока, хоть грамм, налей, я ведь маюсь.И за все, что натворил, каюсь.Слышь, а чей-то я в бинтах, Марья?Ох, мне встретить бы того парня!Мне ж от той рассыпухи одни невезенияИ в организме сплошной перекос…Просыпаюся утром и в недоуменииТо ль стравило меня, то ли это — обычный понос.

7. Мои берега

Мой кораблик-судьба — под названием «Жизнь»Сел на мели в надломах и трещинах.Хочешь — пой, хочешь — пей, только крепче держись,По барометру бури обещаны.Песни будут потом, а пока недосуг,Я в ином измерении гордости.Где же бакенщик — друг? Мне туманом вокругПелена из обмана и подлости.Где ж мои берега? Я их должен найти,И, как парус, душа располощется.Неужели — хана? Сквозь туман не пройти,А на твердую землю так хочется!Серой чайкой вдали, неоставившей след,Пролетают года по-над волнами.Я, наверно, устал и немного ослеп.Различаю в ночи только молнии.Не пойми-разбери где друзья, где враги?Часто те и другие ненадолго.Постоянны одни, разве только, долги,А вот их то как раз и не надо бы!Простота чьих-то душ, как гречиха в полях,Колосится открытая начисто,И обидно когда, словно мины в домах,В людях спрятаны ложь и предательство.Только мать и могла вывесть формулу дня,Пусть не ново, но это и бедово:Если деньги ушли, а за ними друзья,То, выходит, друзей просто не было.Видно, Боги, шутя, в день рожденья меняНе святой окропили водицеюИ, как хлеб аржаной, всю судьбу для меняГусто смазали крепкой горчицею.Так бывает в груди солено, горячо,Что ни женщин, ни водки не хочется!А на верного друга тугое плечоОпереться порою так хочется.Что ж, я с мели сошел, позади страх и риск,Можно шпарить в любом направлении,Я стараюсь наверх, но меня сносит вниз,А внизу — в низком все измерении!Где ж мои берега? Я их должен найтиИ, быть может, еще разпогодится.Но туман позади и туман впереди,А на твердую землю так хочется!А на твердую землю так хочется…

8. Песня о цвете

Отношения людей бывают разные:Голубые, пожелтевшие, красные.А бывают потускневшие, серыеИ бывают как лучи солнца первые.А бывают рассиропленные, пряныеИ бывают как листики ранние.А бывают непонятные, спорныеИ бывают откровенные черные.Где же мой любимый цвет — цвет огня.Столько лет его ищу и все зря.Неужели так всю жизнь пройду?А я цвета своего не найду.Мимо женщины идут распрекрасныеВ платьях ярких, как пожар, а души разные.Есть сиреневые, синие, алые,Как глубокие моря и реки малые.Где-то ж временем закрыт и мой родник,Грудью бьется он об лед, гранит.И, как я, не признает любовь-марево,Ждет огромную любовь как зарево.Столько сполохов вокруг от любви,Где ж ты огниво мое? Позови…Где ж ты зарево мое? Засветись…Где же ты, моя любовь, моя жизнь?Все друзья мои давно, сверстники,Спутниц жизни и любимых встретили.Все по цвету и в цвет подобрано,И живут себе на радости по-доброму.Только я всегда один, все — вдвоем.Только я пою совсем ни о чем.Только я вздыхаю ночью и днем…Я ж мечтаю все о пламени своем.Мы в застенках своих бытияОсуждаем друг друга, а зря!Лучше каждый пусть спросит себя:«А каков же по цвету сам я?»Я себя ищу в потоке разноцветия.Я в расцвете, но каков же по цвету я?Может быть, моя душа не зеленая,А коричневая, ржавая, казенная…Ведь в мозаике поступков столько разного,Столько легкого, расчитанного, праздного,Столько желтого, лживого, опасногоИ так мало откровенного красного.Где же мой любимый цвет — цвет огня.Столько лет его ищу и все зря.Неужели так всю жизнь пройду?А я цвета своего не найду.