Блатной фольклор - Шандриков Владимир - Страница 6

6

15. Песня страителя

Но это не того строителя, который строит там из кирпичей здания и прочее, а который страивает у магазина.

Что за время, что за нравы?Не найдешь нигде отравы!Запретили рассыпуху за углом!Вот стою, как образина,На углу у магазинаС глубочайшего похмелья, но с рублем.Это что же? Это что же?Не одной знакомой рожи!Я не вижу в гастрономе корешей!Где Витек, Олег, Сережа?И Вована нету тоже,Поредело наше племя алкашей.Как всегда, пришел на стремя —Начинать пора бы, время!А в соседней в подворотне ни души.Где вы, други-бедолаги?Неужели все в тюряге?Иль хужей того — измена, алкаши?Кто в больничке, кто на зоне,Исчезаем как бизоны,В вино-водочном отделе — спокойняк.Я с рублем своим измятымЗдесь кажусь придурковатым,Два часа толкаюсь трезвый, как дурак!Нас, как зайцев, в одиночку,В основном, конечно, ночьюНа машине милицейской из-под фарЛовят, крутят и сажают,Поголовно истребляют,Где ты, время золотое, «Солнцедар»?!Пили мы его ковшамиС корешами-алкашами,Было дело, что про это говорить!Потихонечку шустрилиИ двоили, и троили,А теперь, выходит, надо шестерить!Провались, земля и небо!Я шестеркой сроду не был,Но и трезвым не привык, ядрена мать!Засмеют меня соседи,Не узнают Вася с Федей,И жена домой не пустит ночевать.Это что же? Это что же?Не одной запитой рожи!И куда с рублем податься алкашу?Нет, ребята, так не гоже!Дело — сажа и рогожа,Я, однако, куда надо напишу.

16. Житейская песня или Разговор с могильщиком

По небу плыли хмуро облака.Я в путь последней друга провожал.Само собою вырвалось: «Пока!»В ответ венок бумажный зашуршал…А-ну, земляк, давай стакан на круг,Хоть слово я давал себе — не пить.Ушел еще один хороший друг,Его не возвратить, не заменить.И землекоп, старательно кряхтя,Свой раскладной стаканчик предложил:«Да будет пухом мерзлая земляТому, кто в этой жизни не дожил…»За нашу жизнь — жизнь отдали отцы,Их схоронили, умных, молодых,А в жизни процветают подлецы,И кровососы рядятся в святых.Ну почему, морали вопреки,Неколебима истина во зле?Что лучшие на смерть обреченыА идиоты ходят по земле?Мой кампаньон, немного захмлев, —Ему чужое горе — в пять кубов —Сказал, что «все мы — гости на земле,Живем во власти праведных Богов…»«Прибрал Господь!» — Я слышу там и здесь.И зло берет за мертвых на живых!Что, если Бог на свете все же есть,То почему он так несправедлив?На нас глядит Всевышний свысокаИ выбирает лучшего раба,На небеси там тоже, видно, планИ, как у нас, за качество борьба!Вот почему, морали вопреки,Неколебима истина во зле,Что лучшие на смерть обреченыА идиоты ходят по земле.И там в цене людская доброта,И простота душевная в цене.На простака же как на дуракаПотом глядят Всевышние Небес.

17. Вот и все. Отшумел, отбузил навсегда…

Аркадию Северному посвящается, хотя настоящая фамилия его — Звездин. Он умер в тот же год, что и Высоцкий, только он умер в апреле (в год Олимиады это), а Владимир в июле.

Вот и все. Отшумел, отбузил навсегда,Отлюбил, сколько смог и отплакал, страдая.Небосклон зачеркнула шальная звезда,В путь последний тебя на земле провожая.Сколько звезд в темноте посылают нам светИ торопят людей к неизбежному часу.Говорят — звездный свет к нам идет много лет,Может это и так, только я не согласен.Ни врагов, ни друзей на могиле теперь.Только мать про тебя никогда не забудет!А еще над полынью заплачет апрель,Он всегда по весне приходить к тебе будет.В изголовье твоем расцвела бузина,Символично вполне — побузил ты немало!И басил нараспев: «Наливайте сполна!»Но вина, как всегда, до утра не хватало.Ты и пел про себя часто с рюмкой в руке.Жизнь насмарку пошла по распутистым тропкам,Растворилась дождинками в мутной рекеПо граненым стаканам и маленьким стопкам.По кофейням смурным, по лихим кабакам,По квартирам чужим, на сомнительных девочекРасшвырял, расбросал ты, как деньги, годаШелухою пустых и сощелканных семечек.И носило тебя, как осиновый лист,Ты менял города, колесил, а не ездил!Для блатных — умер Северный, клевый артист,Для меня человек по фамилии Звездин.Сколько спето тобой, сколько выпито вин,Сколько было друзей и хороших товарищей,Но сдается что был и в толпе ты один,Одиноким как здесь на заброшенном кладбище.Что же нам, что же нам по законам земнымЧас у каждого свой, он пробьет в этой вечности.Так звони же, звони, красный цвет бузины,Ты, как песня, как стон о судьбе человеческой.