Стихотворения, не вошедшие в сборники - Набоков Владимир Владимирович - Страница 4

4

ТИХАЯ ОСЕНЬ

У самого крыльца обрызгала мне плечиПротянутая ветвь. Белеет небосклон,И солнце на луну похоже, и далече,Далече, как дымок, восходит тонкий звон,Вон там, за нежно пожелтевшимСквозным березняком, за темною рекой…И сердце мягкою сжимается тоской,И, сетуя, поет, и вторит пролетевшим     Чудно-унылым журавлям,     За облаками умолкая…А солнце круглое чуть тлеет; и такаяПечаль воздушная блуждает по полям,Так расширяется, и скорбно, и прекрасно,Полей бледнеющая даль,Что сердцу кажется притворною, напраснойЛюдская шумная печаль.

"Был крупный дождь. Лазурь и шире и живей…"

Был крупный дождь. Лазурь и шире и живей.Уж полдень. Рощицы березовой опушкаИ солнце мокрое.          Задумчиво кукушкаСчитает золото, что капает с ветвей,И рада сырости пятнистая лягушка,И тонет в капельке уродик-муравей,И скромно гриб стоит, как толстый человечек,Под красным зонтиком, и зыблется вездеПод плачущей листвой сеть огненных колечек,А в плачущей траве — серебряной звездеРомашки — молится неистово кузнечик,И, по небу скользя, как будто по воде,Блистает облако…

РОДИНА ("Как весною мой север призывен!")

Как весною мой север призывен!О, мятежная свежесть его!Золотой, распевающий ливень,А потом — торжество… торжество…Облака восклицают невнятно.Вся черемуха в звонких шмелях.Тают бледно-лиловые пятнаНа березовых светлых стволах.Над шумливой рекою — тяжелойОт лазури влекомых небес —Раскачнулся и замер веселый,Но еще неуверенный лес.В глубине изумрудной есть место,Где мне пальцы трава леденит,Где, как в сумерках храма невеста,Первый ландыш, сияя, стоит…Неподвижен, задумчиво-дивенОслепительный, тонкий цветок…Как весною мой север призывен!Как весною мой север далек!

МОЯ ВЕСНА

Всё загудело, всё блеснуло,так стало шумно и светло!В лазури облако блеснуло,как лебединое крыло.И лóснится, и пахнет пряностволов березовых кора,и вся в подснежниках поляна,и роща солнечно-пестра.Вот серые, сырые сучья,вот блестки свернутых листков…Как спутываются созвучьягремящих птичьих голосов!И, многозвучный, пьяный, вольный,гуляет ветер, сам не свой.И ухает звон колокольныйнад темно-синею рекой!Ах, припади к земле дрожащей,губами крепко припади,к ее взволнованно звенящей,благоухающей груди!И, над тобою пролетая,божественно озарена,пусть остановится родная,неизъяснимая весна!

"Как было бы легко, как песенно, как дружно"

Как было бы легко, как песенно, как дружномои моленья бы неслись,когда бы мы в саду, во храме ночи южнойс тобой нечаянно сошлись.Свет лунный по кустам, как лоск на мокрых сливах,там серебрится средь полян.Бестрепетны цветы. В аллеях молчаливыхмедвяный, бархатный туман.И ветерок вдали рождается, и вскоревздыхает жимолость во сне.За кипарисами угадываешь море.Чу! Море молится луне.Скользит оно, скользит, сокрытой страстью вея,и слышишь, и не слышишь ты,и смутный мотылек, жужжа и розовея,считает смутные цветы.

9. 7. 21.

ПЕТЕРБУРГ ("Так вот он, прежний чародей")

Так вот он, прежний чародей,глядевший вдаль холодным взороми гордый гулом и просторомсвоих волшебных площадей, —теперь же, голодом томимый,теперь же, падший властелин,он умер, скорбен и один…О город, Пушкиным любимый,как эти годы далеки!Ты пал, замученный, в пустыне…О город бледный, где же нынетвои туманы, рысаки,и сизокрылые шинели,и разноцветные огни?Дома скосились, почернели,прохожих мало, и онипри встрече смотрят друг на другаглазами, полными испуга,в какой-то жалобной тоске,и все потухли, исхудали:кто в бабьем выцветшем платке,кто просто в ветхом одеяле,а кто в тулупе, но босой.Повсюду выросла и сгнилатрава. Средь улицы пустойзияет яма, как могила;в могиле этой — Петербург…