Стихотворения, не вошедшие в сборники - Набоков Владимир Владимирович - Страница 5

5

Столица нищих молчалива.В ней жизнь угрюма и пуглива,как по ночам мышиный шуркв пустынном доме, где недавносмеялись дети, пел рояльи ясный день кружился плавно —а ныне пыльная печальстоит во мгле бледно-лиловой;вдовец завесил зеркала,чуть пахнет ладаном в столовой,и, тихо плача, жизнь ушла.Пора мне помнится иная:живое утро, свет, размах.Окошки искрятся в домах,блестит карниз, как меловаячерта на грифельной доске.Собора купол вдалекемерцает в синем и молочномвесеннем небе. А кругом —числа нет вывескам лубочным:кривая прачка с утюгом,две накрест сложенные трубкисукна малинового, рядсмазных сапог, — иль виногради ананас в охряном кубке,или, над лавкой мелочной,рог изобилья полустертый…О, сколько прелести роднойв их смехе, красочности мертвой,в округлых знаках, букве ять,подобной церковке старинной!Как, на чужбине, в час пустынныйвсе это больно вспоминать!Брожу в мечтах, где брел когда-то.Моя синеющая теньструится рядом, угловатоперегибаясь. Теплый деньгорит и ясно и неясно.Посередине мостовойседой в усах, городовойстолбом стоит, и дворник красныйшуршит метлою. Не горя,цветок жемчужный фонаря,закрывшись сонно, повисаетна тонком, выгнутом стебле.(Он в час вечерний воскресает,и свет сиреневый во мглежужжит, втекая в шар сетистый,и мошки ластятся к стеклу.)Торчит из будки, на углу,зеленовато-водянистыйюмористический журнал.Три воробья неутомимоклюют навоз. Проходят мимопосыльный с бляхой, генерал,в носочках лунных франт дебелый;худая барышня в очках;другая, в шляпе нежно-белойи с завитками на щеках,чуть отуманенных румянцем;газетчик, праздный молодец;в галошах мальчик с пегим ранцем;шаров воздушных продавец(знакомы с детства гроздь цветная,передник, ножницы его).Гляжу я, все запоминая,не презирая ничего…Морская улица. Под аркой,на красной внутренней стенебочком торчат, как гриб на пне,часы большие. Синью жаркой,перед дворцом, на мостовойсияют лужи, и оградав них отразилась. Там, вдоль сада,над обольстительной Невой,в весенний день пройдешь, бывало:дворцы как призраки легки,весна гранит околдовала,и риза синяя рекився в мутно-розовых заплатах.Два смуглых столбика крылатыхза ней, у биржи, различишь.Идет навстречу оборванец:под мышкой клетка, в клетке чиж;повеет Вербой… Влажный глянецна листьях липовых дрожит;со скрипом жмется баржа к барже;по круглым камням дребезжитпролетка старая, — и стар жеубогий ванька, день-деньскойна облучке сидящий криво,как кукла мягкая… Тоскойтуманной, ласковой, стыдливой,тоскою северной весныцветы и звуки смягчены.Да, были дни, — но беззаконносменила буря тишину.Я помню, город погребенный,твою последнюю весну,когда на площади дворцовой,махая тряпкою пунцовой,вприсядку лихо смерть пошла!Уже зима тускнела, мокла,фиалка первая цвела,но сквозь простреленные стеклацветочных выставок протекиных, болезненных растенийслащавый дух, подобный тениблудницы пьяной, и цветокбумажный, яростный и жалкий,заместо мартовской фиалки,весной искусственной дыша,алел у каждого в петлице.В своей таинственной темницеНевы крамольная душаочнулась; буйная свободаее окликнула, — но звонмогучий, вольный ледоходаиным был гулом заглушен.Неискупимая година!Слепая жизнь над бездной шла:за ночью ночь, за мглою мгла,за льдиной тающая льдина…Пьянел неистовый народ.Безумец, каторжник, мечтатель,поклонник радужных свобод,картавый плут, чревовещатель, —сбежались все; и там и тут,на площадях, на перекрестках,перед народом на подмосткахзахлебывался бритый шут…Не надо, жизнь моя, не надо!К чему их вопли вспоминать?Есть чудно-грустная отрада:уйти, не слушать, отстранятьдень настоящий, как глухуюзавесу, видеть пред собойне взмах пожаров в ночь лихую,а купол в дымке голубой,да цепь домов веселых, хмурых,оливковых, лимонных, бурых,и кирку, будто паровозв начале улицы, над Мойкой.О, как стремительно, как бойкокатился поезд, полный грез, —мои сверкающие годы!Крушенье было. Брошен яв иные, чуждые края,гляжу на зори через воды,среди волнующейся тьмы…Таких, как я, немало. Мыблуждаем по миру бессоннои знаем: город погребенныйвоскреснет вновь; все будет в немпрекрасно, радостно и ново, —а только прежнего, родного,мы никогда уж не найдем…