Собрание сочинений. Том 3 - Шаламов Варлам Тихонович - Страница 2

2

* * *

Замолкнут последние вьюги,И, путь открывая весне,Ты югом нагретые рукиПротянешь на север ко мне.С весьма озабоченным видом,Особо наглядным с земли,На небе рисунки ЭвклидаВыписывают журавли.И, мокрою тучей стираяЛетящие вдаль чертежи,Все небо от края до краяЗатягивают дожди.

* * *

Ты держись, моя лебедь белая,У родительского крыла,Пролетай небеса, несмелая,Ты на юге еще не была.Похвались там окраскою севера,Белой родиной ледяной,Где не только цветы — даже плевелыНе растут на земле родной.Перепутав значение месяцев,Попади в раскаленный январь.Ты не знаешь, чего ты вестница,Пролетающий календарь.Птица ты? Или льдина ты?Но в любую влетая страну,Обещаешь ей лебединуюРазгулявшуюся весну.Но следя за твоими отлетами,Догадавшись, что осень близка,Дождевыми полны заботамиНабежавшие облака.

* * *

Я вижу тебя, весна,В мое двойное окошко.Еще ты не очень краснаИ даже грязна немножко.Пока еще зелени нет.Земля точно фото двухцветна,И снег только ловит моментИсчезнуть от нас незаметно.И сонные тени телег,Поскрипывая осями,На тот же истоптанный снегВыводят как осенью сани.И чавкает дегтем чека,И крутят руками колеса,И капли дождя щекаВдруг ощущает как слезы.

* * *

Луна, точно снежная сойка,Влетает в окошко ко мнеИ крыльями машет над койкой,Когтями скребет по стене.И бьется на белых страницах,Пугаясь людского жилья,Моя полуночная птица,Бездомная прелесть моя.

СЕРЫЙ КАМЕНЬ[1]

Моими ли рукамиПостроен город каменный,Ах, камень, серый камень,Какой же ты беспамятный.Забыл каменотесовРубахи просоленные,Тебя свели с утесовНавек в поля зеленые.Твое забыли имяНе только по беспечности,Смешали здесь с другимиИ увели от вечности.

* * *

Рассеянной и робкойСюда ты не ходи.На наших горных тропкахТы под ноги гляди.Наверно, ты заснула,Заснула на ходу.Разрыв-травы коснулась,Коснулась на беду.Теперь он приворожен,Потупившийся взгляд,И путь найти не можетПо тропке той назад.

РОЗОВЫЙ ЛАНДЫШ

Не над гробами ли святыхПоставлен в изголовьеЖивой букет цветов витых,Смоченных чистой кровью.Прогнулся лаковый листок,Отяжелен росою.Открыл тончайший завитокСо всей его красою.И видны робость и испугЦветка в земном поклоне,В дрожанье ландышевых рук,Ребяческих ладоней.Но этот розовый комокВ тряпье бледно-зеленомНазавтра вырастет в цветок,Пожаром опаленный.И, как кровавая слеза,Как Макбета виденье,Он нам бросается в глаза,Приводит нас в смятенье.Он глазом, кровью налитым,Глядит в лицо заката,И мы бледнеем перед нимИ в чем-то виноваты.Как будто жили мы не так,Не те читали книги.И лишь в кладбищенских цветахМы истину постигли.И мы целуем лепесткиИ кое в чем клянемся.Нам скажут: что за пустяки, —Мы молча улыбнемся.Я слышу, как растет трава,Слежу цветка рожденье.И, чувство превратив в слова,Сложу стихотворенье.