Собрание сочинений. Том 3 - Шаламов Варлам Тихонович - Страница 3

3

НАВЕРХ[2]

В пути на горную вершину,В пути почти на небесаВертятся вслед автомашинеИ в облака плывут леса.И через горные пороги,Вводя нас молча в дом земной,Ландшафты грозные дорогаПередвигает предо мной.Хребты сгибающая тяжестьНа горы брошенных небес,Где тучи пепельные вяжутИ опоясывают лес.Скелеты чудищ допотопных,Шестисотлетних тополей,Стоят толпой скалоподобной,Костей обветренных белей.Во мгле белеющие складкиГофрированной корыГодятся нам для плащ-палаткиНа случай грозовой поры.Все вдруг закроется пожаром,Огня дрожащего стеной,Или густым болотным паром,Или тумана пеленой.И наконец, на поворотеТакая хлынет синева,Обнимет нас такое что-то,Чему не найдены слова.Что называем снизу небом,Кому в лицо сейчас глядим,Глядим восторженно и слепо,И скалы стелются под ним.А. горный кряж, что под ногами,Могильной кажется плитой.Он — вправду склеп.В нем каждый каменьУнижен неба высотой.

БУКЕТ

Цветы на голом горном склоне,Где для цветов и места нет,Как будто брошенный с балконаИ разлетевшийся букет.Они лежат в пыли дорожной,Едва живые чудеса…Их собираю осторожноИ поднимаю — в небеса.

* * *

Я забыл погоду детства,Теплый ветер, мягкий снег.На земле, пожалуй, средстваВозвратить мне детство нет.И осталось так немногоВ бедной памяти моей —Васильковые дорогиВ красном солнце детских дней,Запах ягоды-кислицы,Можжевеловых кустовИ душистых, как больница,Подсыхающих цветов.Это все ношу с собоюИ в любой люблю стране.Этим сердце успокою,Если горько будет мне.

* * *

Льют воздух, как растворПочти коллоидальный,В воронку наших гор,Оплавленную льдами.Спасти нас не моглаОт давящего знояСтремительная мглаВечернего покоя.И лишь в тиши ночнойУбежищем идиллий —Полярною лунойНам воздух остудили.

* * *

Эй, красавица, — стой, погоди!Дальше этих кустов не ходи.За кустами невылазна грязь,В этой грязи утонет и князь.Где-нибудь, возле края земли,Существуют еще короли.Может, ты — королевская дочь,Может, надо тебе помочь.И нельзя уходить мне прочь,Если встретились ты и ночь.Может, нищая ты, голоднаИ шатаешься не от вина.Может, нет у тебя родныхИли совести нет у них,Что пустили тебя однуВ эту грозную тишину.Глубока наша глушь лесная,А тропинок и я не знаю…

* * *

Ни травинки, ни кусточка,Небо, камень и песок.Это северо-восточныйЗаповедный уголок.Только две плакучих ивы,Как в романсе, над ручьемСиротливо и тоскливоДремлют в сумраке ночном.Им стоять бы у гробницы,Чтоб в тени их по путиБогу в ноги поклониться,Дальше по миру идти.Иль ползти бы к деревушке,Где горит еще луна,И на плач любой старушкиНаклоняться у окна.Соловьев бы им на плечиРазвеселых посадить,Завести бы в темный вечерВ наши русские сады,Где соломенные вдовы,Птичьи слушая слова,Листья узкие готовыИ терзать и целовать,Как герои Руставели,Лили б слезы в три ручьяИ под ивами ревелиСреди злого дурачья.