Стихотворения. Поэмы. Проза - Случевский Константин Константинович - Страница 35

35

«Всегда, всегда несчастлив был я тем…»

Всегда, всегда несчастлив был я тем, Что все те женщины, что близки мне бывали, Смеялись творчеству в стихах! Был дух их нем К тому, что мне мечтанья навевали. И ни в одной из них нимало, никогда Не мог я вызывать отзывчивых мечтаний… Не к ним я, радостный, спешил в тот час, когда Являлся новый стих счастливых сочетаний! Не к ним, не к ним с новинкой я спешил, С открытою, еще дрожавшею душою, И приносил цветок, что сам я опылил, Цветок, дымившийся невысохшей росою.

«Ты часто так на снег глядела…»

Ты часто так на снег глядела, Дитя архангельских снегов, Что мысль в очах обледенела И взгляд твой холодно суров, Беги! Направься к странам знойным, К морям, не смевшим замерзать: Они дыханием спокойным Принудят взгляд твой запылать. Тогда из новых сочетаний, Где юг и север в связь войдут, Возникнет мир очарований И в нем — кому-нибудь приют…

«И вот сижу в саду моем тенистом…»

И вот сижу в саду моем тенистом И пред собой могу воспроизвесть, Как это будет в час, когда умру я, Как дрогнет всё, что пред глазами есть. Как полетят повсюду извещенья, Как потеряет голову семья, Как соберутся, вступят в разговоры, И как при них безмолвен буду я. Живые связи разлетятся прахом, Возникнут сразу всякие права, Начнется давность, народятся сроки, Среди сирот появится вдова, В тепло семьи дохнет мороз закона, — Быть может, сам я вызвал тот закон; Не должен он, не может ошибаться, Но и любить — никак не может он. И мне никто, никто не поручится, — Я видел сам, и не один пример: Как между близких, самых близких кровных, Вдруг проступал созревший лицемер… И это все, что здесь с такой любовью, С таким трудом успел я насадить, Ему спокойной, смелою рукою, Призвав закон, удастся сокрушить…

«Шестидесятый раз снег прело мною тает…»

Шестидесятый раз снег прело мною тает, И тихо льет тепло с лазурной вышины, И, если память мне вконец не изменяет, Я в детстве раза три не замечал весны, — Не замечал того, как мне дышалось чудно, Как мчались журавли и как цвела сирень Десятки лет прошли; их сосчитать нетрудно, Когда бы сосчитать не возбраняла лень! Не велико число! Но собранный годами Скарб жизни так велик, так много груза в нем, Что, если бы грузить — пришлось бы кораблями Водою отправлять, а не иным путем… Противоречия красот и безобразий, Громадный хлам скорбей, сомнений и обид, Воспоминания о прелестях Аспазий, Труды Сизифовы и муки Данаид, Мученья Тантала, обманы сына, брата, Порывы глупостей, подряд или вразброд; Б одних я шествовал на подвиг Герострата, В других примером мне являлся Дон-Кихот… Шестидесятый раз снег предо мною тает… Лазурна высь небес, в полях ручьи журчат… Как много жизнь людей всего, всего вмещает, И что же за число в две цифры — шестьдесят!..

«Вот она, великая трясина…»

Вот она, великая трясина! Ходу нет ни в лодке, ни пешком. Обмотала наши весла тина, — Зацепиться не за что багром… В тростнике и мглисто, и туманно. Солнца лик и светел, и высок, — Отражен трясиною обманно, Будто он на дно трясины лег. Нет в ней дна. Лежат в листах нимфеи, Островки, луга болотных трав; Вот по ним пройтись бы! Только феи Ходят здесь, травинок не помяв… Всюду утки, дупеля, бекасы! Бьешь по утке… взял… нельзя достать; Мир лягушек громко точит лясы, Словно дразнит: «Для чего ж стрелять?» Вы, кликуши, вещие лягушки, Подождите: вот придет пора, — По болотам мы начнем осушки, Проберем трясину до нутра. И тогда… Ой, братцы, осторожней! Не качайтесь… Лодку кувырнем! И лягушки раньше нас потопят, Чем мы их подсушивать начнем…

«Если б всё, что упадает…»

Если б всё, что упадает Серебра с луны, Всё, что золота роняет Солнце с вышины — Ей снести… Она б сказала: «Милый мой пиит, Ты того мне дай металла, Что в земле лежит!»

«Из моих печалей скромных…»

Из моих печалей скромных, Не пышны, не высоки, Вы, непрошены, растете, Песен пестрые цветки. Ты в спокойную минуту На любой взгляни цветок… Посмотри — в нем много правды! Он без слез взрасти не мог. В этой песне — час страданий, В этой — долгой ночи страх, В этих — месяцы и годы… Все откликнулось в стихах! Горе сердца — дар небесный, И цветы его пышней И куда, куда душистей Всех цветов оранжерей.