Вся жизнь впереди… (сборник) - Рождественский Роберт Иванович - Страница 26

26

«Человеку надо мало…»

Человеку надо мало:чтоб искали находил.Чтоб имелись для началадруг —одини враг —один…Человеку надо мало:чтоб тропинка вдаль вела.Чтоб жила на светемама.Сколько нужно ей —жила…Человеку надо мало:после грома —тишину,Голубой клочок тумана.Жизнь —одну.И смерть —одну.Утром свежую газету —с Человечеством родство.И всего одну планету —Землю!Только и всего.И —межзвездную дорогуда мечту о скоростях.Это, в сущности, —немного.Это, в общем-то, —пустяк.Невеликая награда.Невысокий пьедестал.Человекумалонадо.Лишь бы кто-то домаждал.

Сказка о кузнеце, укравшем лошадь

Был кузнец непьющим.Ел,что Бог предложит.То ли от безумия,то ли от забот,он украл однажды у соседа лошадь.Кузнеца поймали.И собралисход…Дали словостарцу.Распростер он руки.Покатились слезыиз-под дряблых век:«Люди!Я заплакалот стыда и муки!..Вору нас в деревне!Мерзкий человек!..Мне стоять с нимбольно.Мне дышать —противно!Пусть не станет ворана святой земле!..»Зашептались люди.В общем,выходило:кузнецу придетсякончить жизньв петле…И тогда поднялся старец(очень древний!).От волненьявздрагивал седины венец.Он сказал:«Подумаем, жители деревни!..Что украли?Лошадь.Кто украл?Кузнец.Он у нас —единственный!Нужный в нашей жизни.Без него —погибель!(Бог ему судья.)Мы,повесив вора,кузнеца лишимся!Выйдет,что накажеммысамих себя!Вдумайтесь!..»И люди снова зашептались.Спорам и сомненьямне было конца…И тогда поднялсясамый главныйстарец:«Правильно!Не надовешать кузнеца!..Пусть за свой проступокон заплатит деньги.А посколькуэтот разговор возник, —есть у насдва бондаря.Двое!И —бездельники!..Лучше мы повесимодного из них…»Умные селянепо домам расходятся.Курят.Возвращаютсяк мирному труду…Кузнецом единственнымбыть мнеочень хочется!(Если —ненароком —лошадьукраду.)

Из сборника «Это время» (1982)

«Если б только…»

Если б тольколюди жили вечно,это было быбесчеловечно…Как узнать,чего ты в жизни стоишь?Как почуять,что такое риск?В море броситься?Так не утонешь!..На костер взойти?Так не сгоришь!..Поле распахать?Потом успею…Порох выдумать?А для чего?!.Наслаждались быленивой спесьюпленникибессмертья своего.Ничего они быне свершили!Никогда бне вылезлииз тьмы…Может, самый главныйстимул жизнив горькой истине,что смертнымы.

Марк Шагал

Он стари похож на свое одиночество.Ему рассуждать о погодене хочется.Он сразу – с вопроса:– А Вы не из Витебска?.. —Пиджак старомодныйна лацканах вытерся…– Нет, я не из Витебска… —Долгая пауза.А после – словамонотонно и пасмурно:– Тружусь и хвораю…В Венеции выставка…Так Вы не из Витебска?..– Нет, не из Витебска…Он в сторону смотрит.Не слышит,не слышит.Какой-то нездешней далекостьюдышит.Пытаясь до детствадотронуться бережно…И нету ни Канн,ни Лазурного берега,ни нынешней славы.Светло и растерянноон тянется к Витебску,словно растение…Тот Витебск его —пропыленный и жаркий —приколот к землекаланчою пожарной.Там свадьбы и смерти,моленья и ярмарки.Там зреютособенно крупные яблоки,и сонный извозчик по площади катит…– А Вы не из Витебска?..Он замолкает.И вдруг произносит,как самое-самое,названия улиц:«Смоленская»,«Замковая».Как Волгою,хвастает Видьбой-рекоюи машетпо-детски прозрачной рукою…– Так Вы не из Витебска…Надо прощаться.Прощаться.Скорее домойвозвращаться…Деревья стоятвдоль дороги навытяжку.Темнеет…И жалко,что я не из Витебска.