Вся жизнь впереди… (сборник) - Рождественский Роберт Иванович - Страница 30

30

День

И опять он рождаетсяв зябком окне.Барабанит в стекло,будто просит помочь.В нем —коротком,еще не потерянном дне —непрерывная боль,сумасшедшая мощь!..«Суета!» – говоришь?«Принесет – унесет?»Говоришь, что поэтугораздо важнейо бессмертии думатьи с этих высотобращаться к векамчерез головы дней?..Я не ведаю,чем тебя встретятвека…Для спешащего дняя кричу и шепчу.И останется послехотя бы строка —я не знаю.Я знаю.Я знать не хочу.

Возраст

Г. Юшкявичюсу

А мы ещемотивы молодежныепоем!А мы еще с тобой – ого! —такие же, как прежде.О том, что годы катятся,по детям узнаем.Не по своим, а по чужим,которыхвидим реже.Еще по пляжу движемся,выпячивая грудь.И чей-то голос, чей-то взглядпронзает, как рапира!Но вечером все чащенакатывает грусть,что деньопять закончился,а в бокопять вступило.Нет, мы еще – в порядке!Нет, мы еще – вполне!Никто из нас не думаетни о каком покое…Но говорим друг с другом(когда наедине)о женщинах —все меньше.Все больше —о погоде.Еще мы за застольямисидим без маеты,не уставая вроде быи даже не пьянея…Но мельче с каждым годомгазетные шрифты.А лестницы привычные —все круче.И длиннее.

Иронический романс

Знакомый Поэт,находясь во хмелю,сказал мнес гримасой довольною:«А знаешь,ведь я тебядаже люблю!..По-своему, правда…По-своему…»Забавные фразысрываются с губ,срываются часто не вовремя…По-своему любиттайгулесоруб.По-своему любит.По-своему.Он эту любовьпочерпнул не из книг,ее ощущатькаково ему?!По-своемулюбит баранамясник.По-своему любит.По-своему.Наверно, и эта любовь —не обман,поскольку натуройусвоена…Ведь, в общем-то,и человекакомарпо-своему любит.По-своему.Любовь свою к намон докажет не раз,докажет, коль будет позволено…С другой стороны,и сметанукарасьпо-своему любит.По-своему…Свое отмеряютчасы и годапоэту,дантистуи воину.Мы ближнего любим…Но все ж иногдапо-своему любим.По-своему.

«Знаешь, я хочу, чтоб каждое слово…»

Алене

Знаешь,я хочу, чтоб каждое словоэтогоутреннего стихотвореньявдруг потянулось к рукам твоим,словнососкучившаяся ветка сирени.Знаешь,я хочу, чтоб каждая строчка,неожиданновырвавшись из размераи всю строфуразрываяв клочья,отозватьсяв сердце твоем сумела.Знаешь,я хочу, чтоб каждая букваглядела бы на тебявлюбленно.И была бы заполнена солнцем,будтокапля росына ладони клена.Знаешь,я хочу, чтоб февральская вьюгапокорноу ног твоих распласталась.И хочу,чтобы мы любили друг другастолько,сколько нам житьосталось.

«Благодарен, что мне повезло…»

Алене

Благодарен,что мне повезло.Говорю,на потом не откладывая:ты —мое второе крыло.Может —самое главное…Но когда разбираюсь в былом,боль пронзаеткак молния:стал ли ядля тебя крылом?Стал ли?Смог ли я?

«Спелый ветер…»

Спелый ветердохнул напористои ушел за моря…Будтожесткая полка поезда —памятьмоя.А вагонна стыках качаетсяв мареве зорь.Я к дороге привык.И отчаиватьсямнене резон.Эту ношутранзитного жителявыдержу я…Жаль,все чащеи все неожиданнейсходят друзья!Я кричу им:«Куда ж вы?!Опомнитесь!..»Ни слова в ответ.Исчезаютза окнами поезда.Были —и нет…Вместо них,с правотою бесстрашноюговоря о другом,незнакомые,юные гражданеобживают вагон.Мчится поездлугами белесымии сквозь дым городов.Все гремят и гремят под колесамистыкигодов…И однаждынегаданнозатемносдавит в груди.Вдруг пойму я,что мне обязательнонадо сойти!Здесь.На первой попавшейся станции.Время пришло…Но в летящих вагонахостанетсяи нашетепло.