Между собакой и волком - Соколов Саша - Страница 11

11

А ты бы, дядя, домой хромал,Потехе, как говорится, час — Зари обремканной бахромаВ Европу завесила васисдас.Отзынь, Запойный, на три лапти,Отбрил я себя сам,Не лепо ли бормотухи хватитьС хлебной слезой пополам.Кого это там еще Бог дает — С лампою, на коньках…Никак Алладин Батрутдинов идет,Татарина шлет Аллах.Ну ты и горбатый средь наших равнин,Хирагра тебя еры,На кой тебе лампа, чуж-чужанин,В дремучие эти поры?Якши, мармышка, поймал ерши?Проваливай, конек-горбунок,Ты есть наважденье, хвороба души,Батрутдинов сто лет как йок.Упал в промоину, катясь в кино,И хоть выплыл, да через год:В карманах чекушка и домино,И трачен рыбами рот.Выловили — не припомню числа — Дед Петр и Павел-дед.Чекушку распили, забили козлаИ вызвали кого след.Умчался. Право, такой стал плут.А был — честнейший бобыль.Ни рыбы-химеры в реке не живут,Ни рыба, к примеру, горбыль.ЗАПИСКА XVАрхивнаяО, как мне душно будетКогда-нибудь в пылиАрхива, его полок,Эх, скушно будет мне.Однажды и в пенснеНагрянет архивист.Во мне он станет рыться,Копаться, разбиратьсяВ каракулях — найдет:Рисунок и портрет,В кунсткамеру билет,И среди остальных — Записку эту вотИ о себе прочтет.И он смеяться станет:Ха-ха, на весь архив,Охотник архаичен,Беда как неприличен,Однако прозорлив.И как он счастлив будетНаходкою своей.И будет, просто будет,А я-то уж не буду,Ни в праздники, ни в будни,Но как мне вечно будетОт времени вдали,Вдали от обязательств,В стесненье обстоятельств,В удушливой пыли!ЗАПИСКА XVIСтих о прекрасной бобылкеНад кофейника носиком пар,Словно капитулянтский флажок.Нацеди кофейку, мой дружок,Восхитителен этот навар.Повевай, про Бразилию весть — Аромат, что премного воспет.Не беда, что бразильского нет,Хорошо хоть с цикорием есть.Нас так балует мало судьба,Что и цикорию рад, как эрзя,Ведь не сами ль мы чей-то эрзац,И не наше ли дело труба.Посему, не взирая на то,Что бобылок прекрасных — полно,Объявляю, что мне все равно,Кто мне штопает шарф и пальто.Оттого, хоть из лести не сшитьЛисьей шубы, скажу не тая:Ты прекрасна, бобылка моя;А портрет — так с него же не пить.Неспроста перочинный вострю:Близок ангела день твоего,Подарить не придумав чего,Шкуру вепря тебе отмездрю.Завари же в преддверие тьмы,Полувечером, мнимозимойПсевдокофий, что ложнокумойКвазимодною даден взаймы.ЗАПИСКА XVIIК незнакомому живописцуСтарина! как сербу чизмаИз Хорватии тесна,И как милая отчизна,Или собственная тризна,Зачастую нам скучна,Так и наша укоризнаВам, художникам, нужна.То ли спутал ты, дружище,Впечатленья от веков,То ль писал ты ГороднищеСовершенно без очков.Ибо ловчие в кафтанахИ немодных башлыкахМне по крайней мере странны,А тем более — в чулках.И не кончится забаваНи добром и ни бобром,Если выйдем мы в облавуНе с берданкой, а с багром.На котором, между прочим,За спиною у стрелкаВсе качается, всклокочен,Образ волка-тумака.Обстоятельства же нашиТы повапил, словно гроб:Позлащенные ягдташиСторонятся здешних троп.И чресчур благообразныТри красотки кубаре,Опаляющие праздноПоросенка на костре.Мастер мой, та дульче витаВ осененье острых крыш,О которой всей палитройТы столь искренно скорбишь,Перешла, быльем повита,Но вороны те же; кыш!Тем не мене — взор пирует,Кинь его туда, сюда:Приворотное чаруетЗелье неба, снега, льда.В пору сумерек щемящихКонькобежцев визг щенячийРаздается вдалеке — На прудах и на реке.Был бы я купец какой-то,Полотно бы закупилИ повесил бы над койкой — Лег и сам себя забыл.Но поелику пропойца,Куплю зелена винцаИ узрю твой жанр в оконце,Из-под пятого венца.Вот она, моя отчизна,Нипочем ей нищета,И прекрасна нашей жизниПресловутая тщета!