Орден куртуазных маньеристов (Сборник) - Степанцов Вадим Юрьевич - Страница 112

112

* * *

Не нужно духовных взлетов,Мистической чепухи, -Сведение личных счетовОдно рождает стихи.Со мной обойдутся грубо,Собаку пнут под ребро, -Собака оскалит зубы,А я возьмусь за перо.Общественному броженьюМой стих не укажет путь.Он - плата за униженья,Мои, а не чьи-нибудь.Хотел я живого мяса,А должен пойло хлебать;Стелили мне в детстве мягко,Но в зрелости жестко спать.Когда этот мир пропащийВ лицо мне опять солжет,Мой гнев во вспышке слепящейЕго в стихи пережжет.И будут дальние братьяМой стих недобрый беречьЗа то, что смогу им дать яДля гнева - гневную речь.

* * *

От безвестности не терзаясь,Беззаботно бедность терпя,Жил я мудро, раз нынче завистьВсем внушаю вокруг себя.Погулял я и впрямь немало,Но остался со мной досельНе блестящий хмель карнавала,А запоев тяжелый хмель.И не ласки пылких поклонницВ номерах на закате дня,А накопленный груз бессонницНоровит повалить меня.И стихи - не игра, не шалость,Как в былые светлые дни, -Перебарывая усталость,Спотыкаясь, идут они.И читаю я не драконам,Водопадам и облакам,А холодным стеклам оконным,Подворотням и тупикам.Обессилел двойник-проказник,И один идет человек, -Так и длится мой вечный праздник,Сокращая мой краткий век.

* * *

Боюсь я не предсмертной болиИ не посмертного забвенья, -Боюсь, что резко разомкнутсяРазличных состояний звенья.Переносимы, как известно,Все муки для людского рода,Пугает лишь бесповоротностьИ окончательность ухода.О, если б, прежде чем включитьсяВ цепочки темных превращений,Мне удалось на миг вернутьсяВ мой город сумрачный осенний!Я ничего бы не боялся,Надейся я на эту милость;Не верю, чтоб с моим уходомТам ничего не изменилось.Легко начну пути любые,Но только подсмотрев вначале,Как очи синие любимойВдруг потемнели от печали.

* * *

Пустой оголенный город,Скрипучий вороний грай,И, как колодезный ворот,Скрипит на углу трамвай.Летит он, лязгая лихо,Сгребая грохот и звон,Но вновь пустынно и тихо,Едва удалится он.Где отклик его стараньям,Коль всё здесь в себе живет?И шум его, чуждый зданьям,Бездомный, вдали замрет.Пусть мчится он в руслах улиц,Волну из листьев гоня,Но краски в себе замкнулисьПри свете бледного дня.И слуха настороженность,И тщетно ищущий взглядВсеобщую отрешенностьОдну душе сообщат.А купол цинково-бледный,Где вмятины чуть видны,На город осенний бедныйНедвижность льет с вышины.

* * *

Я дал смирения обетИ сыплю ныне на главу,Как пыль, осенний легкий свет,Просеявшийся сквозь листву.Не внемлю я мирским словам,Корысть осталась позади.Сегодня нищим деревамЯ дам приют в своей груди.Не слышать больше никогдаМне дорогих людских имен,Лишь волн гонимые стадаВпущу я в сердце, как в загон.Мне жаль покинутых, но яК ним никогда не воззову.Легла озноба кисеяИ на сердце, и на траву.Я принимаю свой обетБез горечи, и потомуМеня осенний легкий светЗовет к истоку своему.

* * *

Ветер рвет с тротуараПарчу, и корчует зданья,И, как дыханье пожара,Спирает стужей дыханье.Кистями листьев упрямо,С шипением тыщи кошек,Хлещет застывшие в рамахЦветные светы окошек.И вторят его шипеньюШипением мостовые,Асфальт, поросший свеченьем,И шлейфы шин меховые.Каждое сердце нынеСлиться с ветром сумело -Как ветер, одно в пустыне,Которой нету предела.Мельканье отблесков вместеС мельканьем безликих теней,И словно ходят по жести -Так воет ветер осенний.За каждой душой пропащейОн гонится вечерами -Бушующий, и свистящий,И машущий фонарями.