Орден куртуазных маньеристов (Сборник) - Степанцов Вадим Юрьевич - Страница 125

125

* * *

Тяжелая бутылка с испанским коньяком,И комната пропахла заморским табаком.Бананы, апельсины и пепел на столе,И господа поэты уже навеселе.По улице во мраке бегут огни гуськом,А от щелястой рамы всё тянет холодком,И делается зябко - как будто в мертвой мглеПлывем мы, чуть качаясь, на утлом корабле.Последнюю копейку мы ставим на реброИ снова опоздаем к закрытию метро.Пора бы расставаться - но страх не превозмочь:Как мало нас, о Боже, и как огромна ночь!И вновь, пока трамваи не прознобят Москву,По волнам опьяненья с друзьями я плыву.

* * *

Желаешь ты вкусить пьянящего питья,Однако же учти - не всем оно полезно:Обрушится душа похмельная твояВ провал депрессии, в раскаяния бездны.Ты не из тех людей железного литья,Которым все твои мученья неизвестны.Взгляни: вот он бредет, упившись как свинья,Но сожаленья здесь смешны и неуместны.Поверь, что выпил он не меньше твоего,Но у него в душе не дрогнет ничего,А у тебя в душе - унынье без просвета.Твоя рефлексия его не поразит,Он только замычит и пальцем погрозит,И ты уже поймешь, что это - муж совета.

* * *

Повис в моей уютной кельеНеполноты унылый звон.Взяв денег на хмельное зелье,Оделся я и вышел вон.И громом пьяного весельяЯ был в тот вечер оглушен,Уплыв в разгул с одною целью:Понять, чего же я лишен.Какие мы несем убытки!Все деньги мигом вылетают,Ругают нас и даже бьютЗа наши тщетные попыткиПонять, чего нам не хватает,Что отравляет нам уют.

* * *

Пей водку, друг, зане вино теперьНам сделалось уже не по карману;Пей, веселись и нерушимо верьСтоль милому тебе самообману:Что лишь на миг богемному дурмануПоддался нынче ты, а чуть за дверь,Как вмиг приступишь к пьесе иль романуИ из разгула выйдешь без потерь.Но более достоин уваженьяТот, кто не принял самоутешенья,И коль к распаду рок его влечет,Он сможет с миром ярко распрощаться,Всё понимать, ничем не обольщатьсяИ отдавать во всем себе отчет.

* * *

Вздорная неженка, черный цветок,Я и в толпе без тебя одинок.Не говорю я тебе: -Мне эту жизнь без тебя не снести.Должен в душе я свиданье нести,Словно копеечку в нищей горсти.Я без него только боли комок,Не разбирающий лиц и дорог.Пусть я лишь сумрачный делатель строк,Пусть свою жизнь я устроить не смог,Пусть не дано мне тебя обрести -Не исчезай, издалече свети,Чтоб улыбался я людям в ответ,Видя хоть издали чистый твой свет.

* * *

Будь я богом, я жизнь бы разрушил твою,Изменил бы супруг, отступился бы друг,Стариков ты схоронишь - былую семью,Околеет собачка любимая вдруг.Я ревную к работе твоей и жилью,К развлеченьям твоим, к щебетанью подруг.Будь я богом, я жизнь бы разрушил твою,Заключил бы тебя в заколдованный круг.Чтобы все в этом круге дотла истребить,Чтобы прошлую жизнь в твоем сердце стереть,Все житейские связи нещадно рубя;И воистину вправе я так поступить,Потому что готов за тебя умереть,А быть может, и умер уже за тебя.

* * *

Коньяк, лимон, и в легкий разговорВплетается любви несчастной тема,И мы взахлеб хохочем. Мы - богема,Для нас вся жизнь - нелепица и вздор.Любимая, последней из опорЛишился я, но это не проблема:Спокойную гармонию ЭдемаЗаменит мне цыганский буйный хор.Я не корю тебя своим недугом:Пусть не желала ты за недосугомНе то что внять, а хоть порой щадить,Но не себя в беде, в дурацкой роли -Тебя мне жаль за то, что этой болиВовек ты не сумеешь ощутить.

* * *

Однажды написал великий дю Белле,Что, мол, поэзия - сама себе награда;Что ж, бескорыстным быть мне поневоле надо,Раз нет мне отклика на спятившей Земле.Не пробудить людей, погрязнувших во зле;Красавиц не увлечь: лишь деньги - их отрада;И все ж я требую от песенного лада,Чтоб я порой имел мясцо в своем котле.Кто прибыль мне сулит, того я и прославлю,А самого себя я в грош давно не ставлю -Всем безразлично то, что деется со мной.Согражданам плевать на искреннее чувство,Так пусть же за себя как может мстит искусство,Заставив этот сброд слегка тряхнуть мошной.