Сборник стихов - Гумилев Николай Степанович - Страница 72

72

Пролетела стрела...

Пролетела стрелаГолубого Эрота,И любовь умерла,И настала дремота.В сердце легкая дрожьЗолотого похмелья,Золотого, как рожь,Как ее ожерелье.Снова лес и поляМне открылись как в детстве,И запутался яВ этом милом наследстве.Легкий шорох шагов,И на белой тропинкеГрузных майских жуковИзумрудные спинки.Но в душе у меняЗатаилась тревога.Вот прольется, звеня,Зов весеннего рога.Зорко смотрит Эрот,Он не бросил колчана…И пылающий ротБагровеет как рана.

Я не знаю этой жизни — ах, она сложней...

Я не знаю этой жизни — ах, она сложнейУтром синих, на закате голубых теней.

Естество

Я не печалюсь, что с природыПокров, ее скрывавший, снят,Что древний лес, седые водыНе кроют фавнов и наяд.Не человеческою речьюГудят пустынные ветра,И не усталость человечьюНам возвещают вечера.Нет, в этих медленных, инертныхПреображеньях естества —Залог бессмертия для смертных,Первоначальные слова.Поэт, лишь ты единый в силеПостичь ужасный тот зык,Которым сфинксы говорилиВ кругу драконовых владык.Стань ныне вещью, богом бывшиИ слово вещи возгласи,Чтоб шар земной, тебя родивший,Вдруг дрогнул на своей оси.